LITERÁRIA-MENTE-MARGINAL:

7 CONTOS-GURIS:

2010-06-17T00:01:00.000-07:00

“Protegei-me da sabedoria que não chora, da filosofia que não ri

e da grandeza que não se inclina perante as crianças.”

(Khalil Gibran)

SERÊS

2010-06-17T00:00:00.000-07:00

Um homem do século passado me disse que a criancice, a inocência, a essência pura do ser humano só vive até os sete anos. Antes disso a criança conhece somente o bom, conhece somente o que é vivo, estranha sua sombra sob o próprio corpo, pois ainda não se acostumou a viver com sua forma morta. Não há hora nem há tempo antes dos setes anos de qualquer um de nós. Após certa idade erraremos. Após ego construirmos, seremos os ignorantes vivos na sombra à mercê da hora, do tempo. Os dias que nós esquecemos, aqueles dias de criança na essência, são os dias de luz que tivemos na inocência pura. Mas a nossa lembrança não alcança mais tais dias.

No século passado fui criança, e foi nesse passado, tempo pouco importante, entre brinquedos e bolas e outros objetos que conheci o mundo. Onde vivo hoje não é o mundo que apalpei um dia. Nem sei se estou vivo ou se morro a cada dia. Mereço a hora do amor ou a hora da morte? Entre ferramentas e bandejas e outras coisas vejo o mundo que se faz em minha vida. Já crescida a cabeça, ainda não careca, a caminho da forca não caminho com ela equilibrada na beira do corpo. Pus na cabeça que terei sete filhos. Vou frutificar meu sêmen nesta terra. Há mais de três milênios fazem isso. Eu posso neste novo milênio mais meninos pôr?

Eu, um homem dos mil anos antigos, quero dizer para alguns homens do milênio novo: os objetos que colocaram nas bocas, a testar os dentes, antes deles serem coisas, antes deles serem nomes nas suas bocas, nunca foram nada. As bandejas e as bolas só tiveram algo em comum quando vocês aprenderam o conceito de circunferência. As ferramentas foram substituídas pelos brinquedos e vocês se esqueceram de grande parte da melhor parte de suas vidas. Direi tudo isso de peito aberto quando tiver o tom rouco da sabedoria na voz, o tom grisalho do respeito nos cabelos e a família dos filhos aos olhos. Hoje eu vivo para apalpar a sombra dos sonhos meus. Olhos infantis.

TELEFONE SEM FIO

2010-06-16T23:58:00.000-07:00

Sandro é vizinho de Carlos que foi vizinho de Israel em Feira de Santana. Sávio falou no ouvido de Antônio ao lado de Junior. O jogo começou. Sávio é vizinho de Carlos que foi vizinho em Israel do Frei Santana. Junior jurou ouvir isso e passou assim num sussurro pra filha de Sandro. Ela ouviu uma metade da metade da frase, porque Junior que mal tinha dente, falava embolado demais. Perdeu os dentes numa queda de bicicleta, e não eram todos de leite… Sávio é vinho, é vinho frio do Satã! Estranhei esta frase, então fiz cara de indagação. Era minha vez de falar. Fiquei mudo. Ouvi bem e sem sombra de dúvida a frase era: Sávio é o fio do Satã! Sávio quis me bater, quis me tirar os dentes. Afinal, nem todos ficamos contentes no fim de uma brincadeira. Eu nunca mais brinquei de telefone sem fio, lembrava do fio do Satã. Telefone sem fio hoje só se for pra coisa séria.

GALA

2010-06-16T23:57:00.002-07:00

Definitivamente há duas coisas com as quais discordo. O preconceito de que quem vem de cidades menores sabe bem menos do que os da capital, e o pensamento-pedagógico que faz dos menores de idade pessoas desprovidas de sexualidade. Ensina-se a gente o nascimento… uma cegonha abre as asas… Aprende-se diferente em cada canto. O garoto do mato vê a cabra e o bode e não pode crer que haja cegonha. Se nem cegonha tem no céu! Seus dedos tocam as tetas que esguicham leite e ele bebe o leite das tetas. Aprende-se desde cedo o que de branco sai do corpo.

Na cidade grande a gente procura ver acima de um arranha-céu se vê uma cegonha. A garota da rua vê o poste e a luz e dá a luz sem nunca saber se foi um poste. Às vezes elas crescem - mulheres e suas tetas, e às vezes nunca gozaram da animalidade da vida. Dá leite e gala e não goza de alegria. Ela devia aprender desde antes de ter tetas que do seu corpo pode sair rios, prazeres liquefeitos. Ensinaram-lhe a cruzar as pernas pra sentar e instruíram-na a abrir as pernas pra chorar. As escolas apenas com livros e lanches não a seduziram mais que o garoto do outro lado da rua.

Um rapazinho cresce em meio ao desassossego de ser criança sem árvores pra trepar. Um dia encontra na boca de outro a palavra: gala. Fala a mesma em tom de pergunta. Ouvi risos de resposta. Ainda não tem gala! Assimila o sarcasmo. Sacode-se. Chega em casa e pergunta a mãe, mulher separada, se ele já tem gala. Ela não sabe responder. Reflete. Tenta refletir. Reparem o que tem em comum entre eles. Nunca gozaram.

POLUIÇÃO NOTURNA

2010-06-16T23:57:00.001-07:00

Na rua de Virgíneo nunca houve uma noite sequer de silêncio. Ele sofre. Coitado, só tem doze anos e ainda não dormiu uma noite de sono com os anjos. Junta as mãos e reza, ele já aprendeu a pedir pra Deus por paz. Numa noite destas, sua mãe o mandou à cama, mandou que rezasse e disse: - sonhe com os anjos. E Virgíneo foi dormir ao som do pagodão… Para poder adormecer pôs seu pequeno travesseiro sobre a cabeça. A música não para. A música não para. A música não parará.

Virgíneo dorme mesmo assim. Igualmente como em todas as noites passadas. O que diferente acontece nesta noite é que o menino não sonha os anjos. As pernas pretas, desnudas de pêlo que tremem na dança da festa nesta noite andam pelo sonho dele. O anjo as repele, sua pele reage. Uma perna aprende a voar, voa e chuta o anjo. Enquanto o corpo balança e se roça nos lençóis. Logo estão todos nus! Seus olhos se movem e movem a cortina de suas pálpebras. Ele se apalpa adormecido e apalpa o sonho. Sente o liso das pernas pretas e o gosto das coxas grossas.

Agora o garoto Virgíneo, vulgar em sua intimidade, sem ninguém saber, nem ele mesmo, distende os músculos e em meio a sua poluição noturna tem uma polução noturna. Amanhã acordarão os anjos.

PERVERSÃO

2010-06-16T23:56:00.004-07:00

- Ela fode!
- Ela é feia!
- Mas ela fode, meu filho, e você nunca fudeu…
- Mas ela é feia, véi!
- E você vai comer a cara dela?
Cara de derrota…ele mesmo já está quase se convencendo.
- O Amendoim já comeu, o Cacau já comeu, o irmão menor do Lírio também, e até Carranca que é mais velho já comeu…
- Mas Carranca é feio pra porra!
- Foda-se o Carranca! Você vai comer ele, vai?
Afirmando sua moleca heterossexualidade, fala pra si mesmo:
- Não vou comer ninguém…
Isso ecoa… N-Ã-O V-O-U C-O-M-E-R N-I-N-G-U-É-M…

- Cale a boca, chupe aqui, vá!

PERVESIDADE

2010-06-16T23:56:00.003-07:00

Existem crianças nas calçadas. Aqui elas têm certa raça e não comem quase nada. Existem casas cheias de gatos. Eles comem certa ração que não é Friskies, mas eles comem melhor que certas pessoas. Uma velha solitária tem sete gatos e cada gato ou gata tem um nome. Ela se lembra de todos eles e se esquece das calçadas. Das janelas olha a vida alheia, olha as crianças que brigam por bobagem e brincam por necessidade. Os mais fortes fazem perversidades com os mais fracos. Os gatos malhados e pretos passeiam por entre todos, inocentes.

Certo dia, um menino muito atrevido foi pedir água na casa dessa velha. Apenas miados miúdos ele ouvia. Via os bichos por entre a grade da janela da sala. Insistia. Tinha sede. Ficou com sede… Outro dia viu um gato agachado, se é que se pode dizer que gatos se agacham. Era um daqueles da velha, um dos malhados. Ele se lembrou da sede e teve raiva, e a sua raiva o fez lembrar-se de ter visto tigelas cheias com água na casa suja dela. E foi com essa raiva que ele apanhou de súbito o rabo do bicho que miou alto demais. Tão alto que outros meninos ouviram e vieram pra ver o que acontecia. Miau!!!

Um menino girava o braço rodando um gato como um ‘baragandan’. Os outros riam. Riam! A velha então gritou da janela: - Esfinge! E a Esfinge voou. Voou e aterrissou com as patas para o chão como manda a lei da natureza. – Seu disnaturado… Delinqüente! E a molecada ria, ria… como são perversas as crianças! Ela ainda resmungava da solidão de sua casa, e ninguém ouvia. Enquanto isso ele se explicava aos amigos: – Tem culpa eu, se o gato qué sê supelomem…Não, ele não era o Cebolinha, só acontece que o menino mais perverso desta turma tinha a língua plesa.

PERCEVEJO

2010-06-16T23:56:00.001-07:00

Mariana e Pedro nos degraus de pedra de uma escada, numa escura tardizinha decidiram ficar. Tudo ia bem aos beijos quando Mariana de repente…

- AI! É um bicho, no meu braço! Em um tom de nojo e grito de ajuda…

O bicho era um inseto e não era uma barata, então o desespero da menina nem foi tanto. Pedro parou, preparou um tapa, porém reparou…

- Calma Mari, não mate ele, não! Olhando pro bicho do braço

- Eu não vou encostar um dedo nesse bicho… Já muito enojada, meio desesperada. – Ele é verde, e é nojento, Peu…

- É um percevejo… não podemos matar ele…

- E a gente vai deixar ele passear no meu braço, esse bicho nojento!

- Só que se ele morrer vai feder… Fede muito mesmo, Mari! Você não sabe o que é um percevejo não, é?

- Percevejo… Pensa saindo do desespero e repete: - Percevejo… E ele sobe pela pele, Lentamente… Pedro dá um peteleco no bichinho que some em meio à escuridão…

- Ah! Um percevejo! Mariana lembra-se do dito cujo

- Agora me dá um beijo! Pedro pede por recompensa.

A noite cede ao pedido da tarde pra escurecer e os dois numa penumbra rubra se beijam até terem que ir embora. Eles ainda tem que cumprir ordens, eles tem hora pra chegar…

ENSAIO SOBRE ARTE

2010-06-10T14:24:00.000-07:00

Vou falar de poesia e teatro, sem mais rodeios, odeio as voltas que as idéias fazem em virgulas e verbos de certos textos acadêmicos. Quero apenas falar sobre arte. Um ensaio. E em ensaio se pode errar. No ensaio é que inventa. Antes do acontecimento espetacular há ele, o ensaio, assim como antes de qualquer poema um rascunho ou inspiração. Inspiração, aliás que eu em termos discordo, mas isso não vêm ao caso, cada qual no seu cada um.

O café é amargo, o leite é doce e em ambos há água, contudo a água sozinha não tem gosto de nada. Não tem gosto de nada, não tem cor de nada, não tem cheiro de nada, e está em tudo… Estranho. O mundo é mesmo estranho. É como se nada estivesse em tudo, mas e tudo? Onde está tudo? Eternamente o homem tenta entender o mundo por completo e ainda existem lugares sem nome. Existem outros mundos também? E quê tem a ver isso com Arte, com poesia ou teatro?

Voltemos à água, ao leite e ao café, não necessariamente nesta ordem, pois a ordem dos fatores não altera o resultado. E onde quero chegar? Quero construir uma metáfora para falar sobre arte, mas preciso de imagens e da imaginação do leitor, que com sua fruição vai chegar as conclusões, se é que há conclusões neste caso. O caso é o seguinte: estamos eu e você diante de um copo de leite, outro de café e mais um de água que nem olhamos, pois ela não tem gosto mesmo. Temos que dividir as coisas como pessoas boas. Então, eu te pergunto: Café? Você prefere. Rápido toma e bebe o café frio, ou quente, não importa. Olha-me, eu que também prefiro café. Estava sendo cordial e educado oferecendo o que queria para fingir humildade, bondade, sei lá, esse tipo de comportamento se explica pela psicologia lá…você notou num nuance. Mas o que acontece é que eu falei somente uma palavra e você entendeu que era aquele liquido preto, chamado café, convencionamos em português de chamá-lo com esse som e todo mundo sabe, quer dizer, a maior parte do mundo chama de coffee e até você entenderia que estava me referindo ao liquido amargo se perguntasse: - coffee? E o melhor...depois eu não falei nada e você entendeu tudo. Parou de tomar o café pela metade e me ofereceu o restante, sem falar. Nos entendemos, e nós nem nos conhecemos… sentamos numa mesa imaginária pra pensar sobre arte e cá estamos.

Imaginemos. Se eu perguntasse: - Embrião da fruta rubra, torrado e de borra liquefeito. alimentar-se-á nesta noite dele? Tua língua rosa quer esse perfeito e almejado amigo natural? Eu acho que perguntei a mesma coisa, do mesmo modo, certamente não. Ao invés de frases eu usei versos. Ninguém fala em versos. A poesia é a linguagem que ninguém usa. É o oposto da água. A água é usada por todos, e é impossível a vida sem ela. Tudo é água, o planeta Terra é feito, basicamente de água, o corpo humano é feito basicamente de água, e para falar é preciso saliva(r).Podemos dizer que poesia é tudo, desde que água seja nada, aquele nada do começo...insípido, inodoro e incolor. Ao contrário da água ninguém usa a poesia, mas quando ela passa a tudo, a água,a poesia se converte num perfeito oposto dela. Ela é nada, e cheia de gostos, de cheiros e de cores… Tomo o copo de água e deixo o leite pra você. Saio. Volto com uma flor na mão e te pergunto: - Está morta? Mas se eu não tivesse nada nas mãos e te perguntasse a mesma coisa? No mínimo seria idiota, como quem liga pra casa de alguém e pergunta: - Onde está? Se bem que alguém pode estar morto estando vivo. Vou chegar lá. A flor está morta, morreu depois que se perdeu do solo. Pode estar bonita, e esta está, com pétalas brancas em volta de um círculo amarelo que posso chamar de sol, não posso? Podia dizer que é uma margarida e ponto. Estou com uma margarida morta nas mãos e ninguém vai pensar que é uma mulher morta, mas se dissesse daisy, talvez…talvez você perguntasse quem é Daisy? E de nada vale esse devaneio, onde estávamos? A flor está morta e murchará logo. Eu a matei. Arranquei de um jardim e pra me sentir melhor eu a dou. Te dou a Daisy, ou orno a minha sala, de qualquer modo ela precisa de água! Mas eu bebi a água. Há somente três copos vazios. Você pode por a flor no copo? Não segure ela assim, como se ela fosse uma flor de velório, ela é uma margarida, ainda está como estivesse viva, linda e cheirosa.

Temos que arranjar água! Não! A flor irá murchar mesmo. Mais cedo ou mais tarde. Deixe-a dentro do copo vazio mesmo e imagine que é um vaso lindo. Um vaso persa, pois eu ouvi dizer que os gatos, jarros e tapetes persas são os melhores. Persa, imagine aí…a arte é esse recipiente que até mesmo sem flores é de serventia. Um jarro pequeno é o teatro, e dentro dele as pessoas que são flores e a água, o conteúdo, um jarro de flores de verdade tem que ter água dentro, não pode ser cachaça ou qualquer outro liquido! Tampouco não pode ter nada! A água é imprescindível, apesar de somente a flor e o jarro serem elogiados. A flor, efêmera, sempre murchará, em ramalhete ou solitária, como esta amarela e alva. Os artistas somos nós, mortos, vistosos mortos, mas muito vivos em relação ao jarro. Em minha sala há flores brancas de plástico num belo jarro verde. Eu admiro muito o jarro, sem nada dentro além dessas flores… Alguns artistas são assim, como minhas flores da sala: artificiais. Aparecem em apresentáveis peças e são aprazíveis, de fato, aplaudidos por isso, e o pior… Eles não morrem. Os melhores artistas são flores mortais e no jarro que estão sempre há água, há tudo, há conteúdo.

Os poetas são flores do mal.

Pois não serão jamais belezas de vinhetas,
Produto que numa era epicúrea nasceu.
E pés com borzeguins, dedos com castanhetas,
Que irão satisfazer um sonho como o meu.

Eu deixo a Gavarni, o poeta das anemias,
Seu sonoro tropel de graças de hospital,
Pois não posso encontrar entre estas rosas frias
Uma flor que semelhe o meu vermelho ideal.

Só quer meu coração (que a noite se abisme!)
Lady Machbeth, essa alma espojada no crime,
Sonho de Ésquilo aberto em furiosas manhãs;

Ou bem tu, grande Noite e michelangesca
Pacífica a torcer, estranhamente fresca,
As graças cujo molde é a boca dos Titãs.

(O Ideal, de Charles Baudelaire, décimo oitavo poema do livro As Flores do Mal)

Eu vou embora e deixar a flor com você. Não quebre os copos quando for sair.

UM CONTO NO BREU:

2010-01-25T00:59:00.001-08:00

Ele chegou, atravessou a rua. A rua estava num breu, um breu maior, como se não bastasse a cor do asfalto. Apenas os automóveis moviam luzes. A lua apareceu somente pela metade. A Cidade é grande e o Céu é infinito. A lua em outro lugar cheia está, e talvez chova em outro lugar. Lá estava nublado. Um branco acinzentado no infinito e um breu, de eu, o narrador, não poder ver nada sobre os pés dos personagens. Sei que em outro lugar há luz, pois os postes não se apagam em certos lugares da cidade, e em outros nem há luz, de todo modo, luz é pra poucos. Porém, vim parar nesse exato escuro para ver um pouco como o preto da penumbra pronuncia seus mistérios.

O medo é natural. Ele teve medo de ir mais adiante, de adentrar em casa, mas teve mais medo de escalar a escada. Sim, seria uma escalada, da maneira que faltou luz na rua, e sem o auxilio da lua, enublada, ele por medo, preferiu esperar. Ela por medo pôs uma cadeira atrás da porta de madeira. Deitou e dormiu de imediato, sem medo. Enquanto o homem oportunamente encontrara um amigo. Aquele tão sozinho talvez a si temesse, e talvez refletisse também. Talvez, talvez porque não sei sempre o que se passa na cabeça dos dois, tampouco na de todos. Às vezes nunca se sabe, pensa-se num entanto. Ambos sob o soturno, sorridentes, disfarçavam medíocres medos, e no fundo do noturno momento, o tormento das muitas máscaras sem faces, fúteis.

No escuro é tudo muito turvo. As travessas, tabernas, tendas e tocas, todavia, as Três Marias, mais brilhantes estavam. As estrelas estavam mais azuis, mais estrelas, mas as estradas estavam mais negras. Não sempre luzes, vinham sobre elas, em uma velocidade de trovão. O breu permanecia. O poste piscou, um clarão pipocou, porém esse breu ainda não se finda. Sinta. A sirene da ambulância cor de estrela chega, em má hora. Aliás, ambulâncias sempre chegam em má hora. À meia-noite o norte se perdeu e só as estrelas podem nos guiar. Rosas dos Ventos sobre o túmulo dum viajante. Vejo na justa imagem que o breu concebeu, e que quando voltar à claridade, jamais verei de novo.

À luz de velas uma família se olha, e a luz das velas sacode perene. Penumbras nas paredes escrevem corpos que meus olhos contornam e que minha alma sente. Temem eles, os insetos escondidos no escuro. Esqueço-os, os amigos sem máscaras, sou intruso nas casas iluminadas pelas chamas. O fogo fornece luz e calor, e se eu não for atrás de ambas às forças, vou ficar numa fossa aonde nunca fui. Não vou! Ou estou louco, ou o medo me tomou? Tudo o que quero agora é ver o claro, e como mágica, o apagão se acabou! Não foi como se deus tivesse apertando o interruptor de um de seus cômodos, foi como um nascer do sol. Sonsa aurora da madrugada, tão real: Um rádio diligente ecoou uma canção em tons suaves, como os pássaros bem cedinho bocejam de seus ninhos. Os postes primeiro luziam azuis, eram como uma constelação, e depois aos céus ascenderam; acenderam; e um amarelo imitador do solar surgiu, ou renasceu? Lares lúcidos, lâmpadas acesas, e o Céu e a Cidade diminuem.

Ele foi embora, despediu-se do amigo, deixou-o só com o som de seu rádio e subiu os degraus sem medo, a passos sujos. As chaves não foram suficientes para abrir a porta. A cadeira rangeu o chão, o chão gemeu, gritou e assustou a mulher que dormia sem medo. O homem reclamou da medida de segurança, nem um ‘boa noite’. Um açoite cotidiano de palavras rasteiras, um banho em águas quentes, uma broa meio mole, uma xícara de café preto quente, escova de dente, pasta dental, água de torneira, fria, cuspe limpo, cama dura, e um despertador sobre o criado-mudo. Tudo isso, e nada mais. As coisas ao final voltam ao breu.

Sobre os passos:

2009-11-01T20:49:00.000-08:00

Nós somos cabeça, troco e membros, lembro-me bem das aulas de biologia, mas não é sobre o corpo humano esse texto, é sobre os passos. Somente. Os pés sustentam o peso do corpo e o corpo se move pelos passos. Acho eu que existem dois tipos de passos: Os que não nos movem, parados passos, e os que formam enormes caminhadas, as pegadas. Os primeiros de dois modos são dados: Primeiro quando alegres demais, quando dentro, dentre e entre ritmos de Música, sentindo-a. Os passos soltos são metrônomos marcando os compassos, os andamentos. Os sentidos sentados sobre o som é tão bom e esses passos tão, tão soltos, não nos levam a lugar nenhum porque os pés só sustentam o corpo, a alma quando quer adquirir asas separa a cabeça do tronco e dos membros. O outro passo parado é dado um atrás do outro, preso. São por causa da pressa, da ânsia, da impaciência e acompanham-se de pausas pra cruzar as pernas. São passos de espera e dor a pisar a demora e geralmente estes passos esmagam os pisos de consultórios. Os pés sapateiam o chão, de sapatos ou sandálias, de pés descalços é melhor pra correr e fazer a bola correr, fazer o gol. Os passos que completam enormes caminhadas também findam efêmeras corridas e às vezes esses passos são silenciosos, às vezes são sapateios, são estalos, outras vezes chiados. São escravos do chão, os passos, os pés ainda não. Eu tenho uma predileção por estes passos, em especifico aos efêmeros, os de corrida. Adoro fazer a bolar rolar nem me preocupo com o gol, fazer o gol. Eu só quero o mundo girando aos meus pés, a cada passo dado o mundo me acompanha e eu vou pisando nele, levanto-o, toco-o pra outro. É o mesmo mundo pra todos, sem essa de ‘cada cabeça é um mundo’, cada cabeça é um passo, um modo de andar, um mundo andante e eles giram, passam.

As marcas do cansaço:

2009-11-01T18:27:00.000-08:00

São sete horas da manhã e ainda estou na minha cama e estarei às sete horas da noite no meu sofá da sala. Agora se sento no banco da esquina, espero o ônibus, onde outrora troquei beijos. Depois das oito tanto faz se ele virá lotado, contrariando a lei de Newton, tanto estou atrasado que me despreocupo em olhar a hora, só basta observar quem vem lá da curva da esquina. Barroquinha, Barra! O ônibus não demora de chegar, mas dessa vez eu queria que demorasse que demorasse demais, queria que houvesse greve dos rodoviários hoje!

É enfadonho levantar e ficar de pé lá a balançar a cada freiada brusca e cada quebra-mola. A cabeça balança, a mão busca apoio pro corpo e eu sento-me no chão. No metal meio quente que é o piso do ônibus, bem em cima das rodas é onde dá pra se sentar. Dali de onde estou, vejo uma criancinha, há aquela ausência de cansaço nela, e nessa criancinha uma cara de assustada. Ela se apóia em mim por um instante e sua mãe a agarra, a sua mãe a aperta ao peito e toma um lugar no banco do coletivo de um desses estudantes universitários. Via-se pela mochila emblemática e o estereotipo. Eu não poderia ceder meu lugar e sinceramente nem sei se cederia, sendo eu o dono de um assento destes de ônibus lotado.

Abaixo a cabeça, ponho em cima da minha mochila, mas não durmo não, não consigo! Ali não, numa cadeira sim, dormiria assentado com a cabeça no vidro da janela. Já estava a sonhar acordado com um lugar nesse ônibus fedido! Então decido levantá-la, a minha cabeça pesada, e de cabeça erguida passo a olhar as pessoas sentadas. Há uma senhora dormindo do jeito que eu sonhei, a sua cabeça estava encostada na janela e do lado de fora um caminhão passando e a bordo dele, na caçamba, homens indo se cansar numa das obras grandes da cidade crescente. Eles começam a gritar: - Acorda mulher! Acorda! A senhora trazia as marcas do cansaço, antes mesmo do serviço ela estava dormindo numa cadeira de coletivo como se estivesse numa cadeira de balanço e de fato a cadeira balança a cada quebra-mola e a cada freiada brusca. A senhora não acorda, acho que ela estava sonhando, mas será que os seus sonhos balançam?

Os meus sonhos não… Meus sonhos voam, planam… Enfim, levanto-me e tomo meu rumo, tomo muito ar, suspiro, cansei do sono, só não me cansei de sonhar… Suspiros…

ESSE TEXTO É FEITO PRA VOCÊ NÃO LÊ-LO.

2009-09-30T20:58:00.000-07:00

Tomo café preto e o papel branco aguarda silencioso a xícara se encher de vento e eu aguardo o vazio da solidão para poder eco haver. Ecos. Pensamentos gritantes, pensadas palavras, palavras, palavras, são elas tudo: pensamentos, sentimentos, coisas. São coisas, as palavras. Os ecos começam Mansos, acariciando os ouvidos e a boca do estômago. Mudos ecos, ecos meus. Palavras se repetem e repetem e remetem a outras palavras, seus ruídos repassam a freqüência dos roncos, remontam o silêncio e outras palavras preciosas se pronunciam, surdas, soberbas, pedantes, pernósticas, essas acham que não têm sinônimos, mas têm, porque não há algo escrito que não se equivalha a outro significante e a um mesmo significado, por isso as palavras são palavras.

As papilas da minha língua amargam o gosto do café, apesar de ser doce a vida e apesar de salgada a sua valia - amargor é preciso… Só isso de ser doce a vida, verdadeiramente não convence - E a insossidão? Não existe? Afinal há ou não há? As formas gráficas castradas aceitam as fôrmas, mas eu decidi cruzar os verbos, promover incestos etimológicos, oscular as consonantais letras com as vocálicas e estremecer os vocábulos formais e moralistas. As línguas aglutinantes se lamberão com algumas analíticas e essa minha metáfora metalingüística-literária atrairá prazeres aos leitores mais letrados…

Por outros lados, os campos dos hemisférios cerebrais serão ceifados como os cereais são e todos intelectuais hão de colher lavras de palavras de seus cerebelos, perdendo ainda mais os cabelos. Os tolos só verão as safras de sinonímias e esperarão a estação da primavera pra pegar as mais significantes palavras, sem saber que no verão e no resto do ano a plantação das palavras são iguais. Quem as planta usa a mesma semente, sem sentido, sem substância, a mesma semente sempre. Eles escrevem metonimicamente… Explicam tudo tautologicamente e nada sabem, nada sentem sobre as singularidades Tampouco sobre as pluralidades e desdenham as peculiaridades. São eles inomináveis…

O CAUSO DO SÁBIO CEGO ZÉZIM:

2009-06-20T08:02:00.001-07:00

Ao lado do homem velho de lentes pretas, senta-se o moço mais matuto do município! Ambos na beira da bancada da rural que balança sobre a estrada esburacada. Dança de caboclos! Povo da caatinga! Cansaço na cara amuada, anseio na alma. A seca e o menino muito matuto, calado, do lado do homem velho de lentes pretas. A chuva e o chão, depois de uma estação, sentindo de novo a água. A noite e o vagão vazio. Vagas na pequena bancada da caçamba de gente, antes lotada. Ambos sozinhos, nos caminhos escolhidos. Mesma estrada…Uma gota d’água de repente cai no piso da carroceria, bem entre os dois. Uma primeira lágrima, eu diria! Daí começa uma goteira. Um choro. Digamos. A chuva termina, mas o teto continua. Lastima-se? Esta sertânia da Bahia está satisfeita agora, embora o rapaz não esteja. A estiagem vem e se estaciona nessa noite serena e o silêncio surdo se sacramenta. A goteira, perene, pinga, pinga,pinga: goteja e batuca na madeira. Agonia...

- Por causa daquela falta de chuva eu adiei todo dia aquele velho trabalho, e ainda não tapei os buracos no meu telhado. Aquelas telhas velhas…Agora deve de ta tudo molhado, não é mesmo meu velho?

Emudecendo o silêncio diz o simples sertanejo, infeliz no momento, mesmo com o bom tempo chuvoso. E antes de qualquer resposta ou reação alheia, ele acrescenta uma frase:

- Vivendo e aprendendo!

E a voz atroz e afável fala:

- Sabedoria não é viver pra aprender. É aprender a viver…

Sem se mexer, sem movimentar não mais que os músculos da boca e da face, alarde o homem de lentes pretas. Trava-se um diálogo desde aí então. Em um percurso íngreme e pedregoso demais a rural sobe se sacudindo; sambando. Enquanto eles conversam.

- Sei... Mas é com a vida que se aprende e com a morte também, né?

-A morte ultrapassa a racionalidade
Apesar de ela ser a certeza maior.
A vida, ela é racional e racionada
Aja para não morrer, viva e acabô

-Pra morrer só basta estar vivo, mas, e pra viver?

A vida não é questão de escolha
É só questão de atitude.
Não escolhemos como nascer
Nem tampouco nascer
A gente nasce e é só...

O menino medita nas idéias do velho cego que não pode ver, porém tanto sabe sobre viver. E ele se lembra de seu problema, ao ouvir o pling-pling, dos respingos na pequena poça sob aqueles quatro pés sujos. Pensa o quão é pequeno seu problema diante de uma morte. E o velho completa, parecendo que lia seu pensamento. O menino se espanta, esquia-se...

- A vida acaba quando for à hora
Agora ou nunca, nunca se sabe
Atitudes a parte, você pode ser:
Algoz ou alvejado
Abatedor ou abate.

-Quer dizer que a gente é o que a gente faz?

-Nós somos o que fazemos e o que falamos. E mais: Por vontade temos o que gostamos, apesar de podermos ter o que não nos agrada...

- Nossa! Aonde o Sinhô aprendeu tudo isso? Tu deve ter lido uma biblioteca!

- Sabedoria não é ler uma biblioteca. É escrever um livro

- Hum...Muito esperto, desse jeito você pode ganhar dinheiro, porque livro é tão caro, então vender muitos livros deve de dar muitos lucros! E comprar uma biblioteca deve de dar prejuízos. Malandragem essa de escrever livro viu!

- Sabedoria não é malandragem
E nem querer levar vantagem
Ser sábio é a maior vantagem...

A viagem tem sido vagarosa, parece que o motorista anda de ouvido na conversa. Contudo as rodas da rural não deixam de rodar e rolar em descidas e subidas. Elas atolam, mas não param. Eles param um minuto a prosa pro motorista poder perguntar, aonde vão parar, pois a muito que o coitado já acenava e os dois não paravam de prosear.

- TRINCHEIRAS! As duas vozes se misturam. A do menino mais gritante.

-Vamos soltar no mesmo lugar! Ganhar mais um instante aqui com o Sinhô, pra mim, vai ser de muito aprendizagem.

O rapaz fica sorridente demais, talvez pela coincidência de estarem indo para o mesmo canto e talvez também porque dê para aprender mais um tanto nos balanços que restam.

- E sobre o Amor? O que você me diz?

-Vou te cantar uma música, que conta um causo acontecido por umas bandas da Bahia... E foi uma história de Amor

“Minha rosinha deu adeus e foi embora
Pensando Ela que por isso eu vou chorar
A tardizinha quando eu caio na dança
Rosinha traz lembrança
Eu tenho outra em seu lugar
Cachaça boa eu só tomo Cariri
Só bebo ela somente pra distrair
Mas ô mulher, por favor, num me aborreça,
Deixa eu beber, deixa eu tombar, deixa eu cair
Quando passar um caixão na sua porta
Mas ô mulher, não pergunte de quem é
Mas foi um homi que morreu embriagado
Apaixonado pelo amor de uma mulher
Apaixonado por causa de uma mulher”

-Mas isso é uma história de Amor? Morte no final?

-O Amor é a vida e na vida há final ou perpetuação, não sei, só se eu morresse pra saber.Também não tem como saber sobre o Amor sem se amar, sem amar. Ame!

O menino esperava uma narrativa de uma história de Amor imortal, imaginava uma cantiga medieval, na verdade. Mas foi-se o tempo do amor idílico, hoje o amor é mais etílico; é embriaguez; é ilusão, e ele é bom por causa disso! De verdade vamos todos morrer, porque a morte faz parte da vida e o amor faz parte da morte. Se mata, se morre e se suicida em nome dele! Dizem que o Amor é cego, e um cego dizendo o que é o Amor, o que seria então? Parecendo que conhecia cada segundo do caminho, que tinha medido o tempo das palavras o homem de lentes pretas se cala quando nas Trincheiras o carro para. A história termina aí, o jovem ajuda o cego a descer, agora calados, SILÊNCIO. Sono. Já era noite no sertão.

Pra que lado você vai?

- Pra lá!

Aponta para o nordeste o dedo da mão do sábio, e completa:

- Eu sei o caminho... Aqui não preciso de olhos como guia. A minha bengala é benzida por Santa Luzia!

- Acredito... Mas me responda uma coisa… Como você sabe dessa história toda, da Rosinha, quem te contou? Como você soube tudo isso, Cego Zezim?

Eu vi!

Viu!?

É... Eu por acaso não nasci cego não, mas isso aí já é outro causo e eu conto quando você estiver mais sábio. Em outra viagem...

“ UM ILHÉU AO CÉU ”

2009-06-11T21:18:00.000-07:00

“ Pra quem crê no que é incrível não devanear em vão”

Chico César e Carlos Rennó - Experiência

Sucumbi ao sabor de um alambique qualquer empoçado numa garrafa de licor, cor de barro. Despenquei em outra realidade. Onírica! Um poço de ilusão e uma cachoeira de cinzas vindas da nascente-brasa. O Oasis da miragem do Deserto dos Delírios em minha casa! Desvalidava o que via. Acordava do sonho acordado. Sonâmbulo?

Um ilhéu ao céu. Esse foi o lugar em que meu supra-consciente pode me levar. Nem um arquipélago, nem um atol, recife ou ilha. Um ilhéu. Uma porção de chão cercada de nuvem e azul transpirante. Um ilhéu ao céu.... Um copo de gole de mé, lá é de graça, dá num pé de cachaça só visto lá. Nem em São Saruê teve o que tem lá plantado. São não sei quantos mil metros quadrados do verde da verdade e mais de dez mil pés de altura têm os picos enevoados! Nas jazidas, pretas pedras cintilantes. As Ametistas e os Ônix, minerais preciosos dos mais azeviches, não se similarizam, nem assemelham a estes. Como na história de João e Maria, no ilhéu ao céu é tudo muito doce, contudo, as trilhas não são armadilhas, elas lhe levam a jardins...

Não há lugar como esse. Chuvas são desnecessárias, secas são supérfluas. Ressacas sancionadas e excessos ínfimos. Sentimos somente boas sensações. Monções quentes e ondas massageantes. A terra não treme, anda, voa. Os ilhados são mais passageiros do que habitantes. Os visitantes são mais viajantes do que turistas. Não há sóbrios políticos nesse território alado. Sórdidos governantes, sábios de leis e ordens e progressos. Não há sequer um mendigo, famélicos da terra, nem servos ou amos quaisquer. Reis, monarcas reais, nunca houveram. Todos têm pés no chão nesta terra mãe, apesar da cabeça nas nuvens, todos têm casa, coração e liberdade. Cidade de chocolate, onde as paredes podem ser lambidas, mordidas, e de diabete ninguém morre. Na feira todo dia se vende poesia, melodia e harmonia, sem balburdia alguma. Uma comuna armada de flores pretende implantar esse doce regime com o plano de fazer uma grande greve entre os soldados e generais. As forças amadas tomaram o poder...Vai haver um afago de estado!

A CHUVA QUE NUNCA PASSOU:

2009-06-04T23:32:00.000-07:00

As mãos sujas de água, a cidade de desejos, imunda de uma chuva que nunca deixa as ruas enxutas. Às vezes um chuvisco de uma chuva que não dá descanso. Uma chuva...Há tempos não se via, do alto de onde fosse, cabeça alguma que fosse; via-se uma onda de círculos pretos, brancos, coloridos, grandes como que para várias cabeças. Não se via semblantes. Eram só guarda-chuvas. As sombrinhas se extinguiram, só as criancinhas de menos de nove anos usavam e até faziam brincadeiras com elas que andam em falta nos mercados. Nos andares mais altos dos arranha-céus agora estão os centros comerciais, se quer comprar comida que não esteja molhada e roupa que esteja seca, tende ir pra lá. A cidade sólida sofre anos e a água se infiltra nas paredes, amolece as telhas, entorta as telhas, encharca a terra, a terra erode, escorre pedras pela ribanceira, mais uma casa cai na cidade...Caem casas a cada dia que passa. A chuva não passa. As pessoas não se abraçam mais. afastadas pelos guarda-chuvas. Os mais corajosos objetos. Gotas tóxicas. Mas quem guarda a chuva são as nuvens, não os guarda-chuvas! Veja só: uma estrutura em forma de vapor flutua, flutua só enquanto suporta o peso dela mesma, mas num momento o peso é muito, e assim como a terra, a nuvem cede e despencam gotículas de água novamente frias. Todos os dias são um milhão de nuvens dessas. Todas feitas por fábricas, máquinas, soma de engenhosidades e tecnologias. Todos os dias nos jornais se publícam os índices pluviométricos, a previsão meteorológica, a calamidade pública. As casas caem. A chuva nunca passa. Poças pela sala do barão, infiltração pelo teto do apartamento, umidade e frio aconchegantes. Agasalhos: gorros, luvas, echarpes e casacos. Guarda-roupas repletos de panos. As camisetas são doadas para as pessoas desabrigadas não serem também descamisadas. As enchentes pelo centro da cidade e o toró pela cidade toda. Cinza na cor do teto do chão. O som dos pingos, com o dos passos se mistura e é como se sempre tivesse alguém com pressa. Mesmo na mais leve garoa, que precede as poças e procede as tempestades, que na verdade não tem fim, não tem bonança. Desde que começou a chover nunca mais parou. O mar vai virar sertão porque tudo vai virar água e será a superfície um despido deserto de azul. Deserto gélido. Os arranha-céus, oh céus! Se a Torre de Babel não conseguiu, eles também não conseguirão te tocar. Destino igual. Virarão pedaços de pedras. O sertão vai virar mar, pois São Pedro já pôs ordem no céu, e deu o seu parecer. Os mais crentes ou carentes acreditam que deus deve ter feito isso. Eu acredito que é defeito de fábrica, algum desajuste em alguma peça da máquina do tempo. A chuva que nunca passou continua constantemente a molhar e a água pesada a cair . Pranto seco sem soluço. Pêsames sem o sol.

O MENINO...

2009-05-19T08:44:00.001-07:00

Nunca tive muito dinheiro no bolso. Odeio o peso das moedas, o peso que elas fazem no bolso, o odor que deixam nos dedos, apesar de adorar brincar de malabares com uma delas. Dou um peteleco com o dedão na ponta do objeto, que gira como uma daquelas claves de malabaristas e cai na palma da mão, da outra mão, enquanto estou andando…

Passos apertados. Sapatos sem palmilhas. Pés sem meias. A rua rói os cadarços soltos. Sinto saudade das sandálias; das ruas menos ásperas, com menos britas e mais barro. Ruas livres. Estáveis endereços, onde eu descalço andava. Menino na rua: Afogo os olhos nas ruas mais ásperas. Meninos menores que não podem brincar de nada! Nunca tiveram nenhum controle em suas mãos, mesmo que remoto. Moedas dadas ao lucro da locadora por horas de diversão, também não. O real do pão. O vício. Jogos virtuais... Menino no mato: Afagos naturais. Abraço a mangueira e a amendoeira. Abraço hospitaleiro. “Bem vindas ao Brasil brasileiro!”. Elas vieram da Índia e da Malásia. Sabia? Tão longe. Além...

Nunca tive longas viagens. Aonde mais longe fui, foi ao sertão, além da metrópole. Lá montei a cavalo e o maltratei com a rédea e a cela. Lambi os dedos melados de rapadura, amolecida, catei coco, nicuri, comi milhares deles e me satisfiz. Deus fez esses cocos pra nós: meninos. A rapadura não. A cidade, o homem fez para o homem! Aqui os meninos catam o que comer em outdoors, pois, por sobre o chão, só britas têm. E por cima delas, tem gente que vem montada com cem cavalos de potência por hora. E tem gente com tênis velhos, melados de excremência, encardidos sapatos que calçam os pés sem meias. Pés cansados. Cadarços sem nós…

Bolso vazio. Boca cheia. Guloseimas como troco. Mais cáries. Meninos no mundo: na Malásia, na índia ou no Brasil. Eternos Erês. Retorno de homens grandes. Todos caçulas. Todos os que não sabem dar laços, todos os que não sabem ler, todos os que não retornam com o troco do pão e só querem ser grandes.Só querem ser homens endinheirados. Só querem ser homens. Todos serão sempre meninos. Todos...

O HOMEM...

2009-05-08T08:39:00.000-07:00

Sentado em cadeiras duras, mas que lhe trazem um certo conforto, com os copos cheios dos diferentes sabores que a liberdade pode dar. Doce como um bom vinho tinto, amarga como conhaque de alcatrão ou fria como a cerveja esquecida no balcão do bar do bairro. O homem se embriaga e vira outro homem. Homens...Bebem e depois dormem...Os bons homens, pois os maus batem nas mulheres... Porém, este não tem maldade. Bebe muito e paga mais. Às vezes faz da sua mesa da sala, mesa de bar, aí é quando ninguém paga a conta. Ele dorme, ronca e só acorda pra mijar. Amanhã tem trabalho, amanhã é sempre segunda. O hoje é sempre igual, vindo depois do ontem e antes do amanhã. Todo dia ele deve despertar sem ressaca. Como homem que trabalha reconhece: Beber para não fazer nada, só com a aposentadoria assegurada. Assim toda manhã será de Domingo. Todo homem merece o descanço. Esse merece demais. Desejo-te dias de gangorra, velho homem. Dias de férias, fora da masmorra que é esse escritório que está, subservientemente sóbrio, a serviço de si e de sua família, sob as ordens dos patrões. Pobre proletário. Pobre, pois sua própria prole o escarnece. Enquanto alguém enriquece. Seu filho , cego ,sem saber, desamadurece quando prefere frequentar outras rodas e sua mulher ,de leve , falece, sofre sem nunca ter tomado um tapa sequer.

HOJE DE MADRUGADA:

2009-05-07T21:17:00.000-07:00

Depois da meia noite é outro dia. É hoje de madrugada. Cães ladram. São os vira latas guardiões das ruas. Cada latido! Cada vez mais alto. Os sons somados acordam o casal. Primeiro o rapaz que até tenta voltar a dormir, mas seu despertar, acaba despertando ela. Que acesa em fogo, ofega e esfrega o corpo quente a fim de um incêndio, de um beijo que fosse a faísca. O fato é que o sono insistente estava o amolecendo e aquela mulher querendo fazer fogueira, naquela hora, aborrecendo-o. Porém, pra ele, todo carinho deve ser bem vindo. A troca de toques começa: primeiro o rapaz põe a mão languida na barriga dela. Na parte mais quente. Ele ainda está frio. A fêmea no cio invade e vai em frente. Enfia uma perna por entre as pernas do homem. Delicada, apenas dobrando o joelho e virando-se já pra cair por sobre o seu peito cabeludo. Ele ainda está frio. Sente que tem algo de diferente hoje na cama.

- Hoje de madrugada vamos tirar o atraso meu tesão! Diz a mulher.

Surpreso com tal investida oral da parceira e considerando certa diferença na voz, começa a desconhecê-la. Na penumbra da noite, que é dia novo, vai reconhecendo outra pessoa. Abruptamente tenta descer da “cama de tatame”. Mesmo com a fêmea desferindo contra a sua carne golpes de apalpamento. Num pulo, ele consegue ligar a luz e por um momento toda clareza o deixa ver a falta de beleza da parceira. Ela era velha, com muitas rugas nos cantos dos olhos, cabelos grisalhos, verdade que esses não são atributos aprazíveis, mas nem por isso que era feia, a velha. A falta de dentes, denunciada pela chapa balançando dentro da boca, dentre o lábio inferior e a gengiva é que o fez por um momento sentir remorso de ter ligado a luz do quarto. Foi uma imagem nítida, que o fez tremer de tanto espanto! Foi quando tremendo acordou nos braços de sua verdadeira esposa. Agradeceu ter tudo sido um pesadelo e beijou-a com a língua em brasa. Acrescentou ao tato força é ao tom de voz um ofego:

- Hoje de madrugada vamos tirar o atraso meu tesão! Disse o homem!

O REFLEXO DO ESPELHO:

2009-05-07T19:37:00.000-07:00

"Quando os outros voltaram a si, o narrador tinha descido as escadas”

(O Espelho, Machado de Assis)

Três homens com elmos de intelecto expunham suas cabeças em uma guerra de egos. Armados com uma cordialidade pedante. Eram outros. Todos tão sábios! Um era aristocrata, daqueles escravocratas, um trovador, daqueles satíricos, e por fim um membro político. Todos tão tolos. Donos da Razão. Egoístas. O espelho, o mais egoísta de todos os seres, intrometendo-se, de repente, começa a falar. É um reflexo diferente para cada um, mas a mesma voz pra todos, é a mesma estória: Estou preso aqui! Me tira daqui! Para o espanto de todos, isso se repetia. Um via um negro com esta voz, outro um parente muito querido e o outro se via, pois, um soldado de milícia lhe aparecia frente aos olhos. E sob o invólucro do espanto, desceram as escadas, todos ainda fora de si. Deixando no espelho aqueles reflexos falando sozinho.

A CELEBRE FLOR:

2009-04-28T21:09:00.000-07:00

“Martinha não distinguia que espécie de flor era; mas fosse qual fosse, o principal era a história.”

(A flor anônima, Machado de Assis.)

A história que vou contar é fruto de muita fantasia. Fruto de um pé de poesia da plantação da Marta. Idílica mata de versos verdes que nascem sem se plantar. A Marta morreu, mas deixou suas sementes para os parentes poderem reflorestar seu terreno. Terreno que invadi, passando por entre dois farpados arames num exímio movimento de ombros, pernas e ancas. Terreno este que descobri estar baldio e no qual descobri uma planta no cio. Uma celebre flor numa sebe baixa.

Aquela flor era única, nunca havia visto igual. Era feita de um misto de todas as cores com toques de clareza. Pela aparência ainda floresceria mais, e, portanto, não valeria a pena arrancá-la. Deixei-a lá. Que beleza! Quando um homem se agacha diante de uma flor, célebre; pois ele se rendeu a natureza, sendo que o natural, nesses dias de fins, é quando se pisa sobre os jardins e nenhuma pegada se deixa. Saí dali, mas prometi, pra mim, voltar. Ainda não tinha conhecido o pé de poesia da Martinha, escondido atrás do fundo de lá…

Vivi dias de calendários. Dias que passaram árduos e dias que não passaram. Voltei àquela mata e não vi mais a celebre flor, mas achei uma árvore com cartas penduradas, cartas de amor, todas com o remetente à flor. As colhi. Levei-as pra casa, pra dentro de mim e depois fui a uma floricultura, a procura de suas respectivas donas. Porém, um buquê de flores vivas inexiste. Então desistí de entregar os envelopes àquelas defuntas rosas. Esperei a hora certa. Vivi horas de relógio. Horas que passaram juntas e horas que pararam. E passou o inverno e passou a Primavera. Chegou o verão e eu rasguei as cartas, pois não existe flor que saiba ler. Talvez aquela saiba. Mas talvez eu não retorne a vê-la. Por que talvez alguém já a colheu de lá daquela sebe.

O CACHORRO E O ELEFANTE:

2009-04-16T21:16:00.000-07:00

Texto baseado em uma cena do longa metragem brasileiro: Árido Movie.

> http://www.youtube.com/watch?v=y-dAEIVRIbU <

De costas pra todos nós, havia um cachorro deitado com suas orelhas enormes. Nunca se ouviu um latido deste canino, tão pouco algum caso que ele tenha mordido alguém. Nunca se viu o fusinho dele, sabe-se que a espécie é vira-lata, no caso, um vira-pedra! Porque não há nenhum cão de raça nessa região Talvez de madrugada, esse saía pra fazer sua caçada e fique parado durante o dia somente pra não cair no bico de um carcará. Ou fique sempre parado na posição de costa e deitado, em uma postura subserviente. Cão de guarda. Não se sabe desde quando está ali daquele modo, com as patas dobradas. Já deve estar velho e cego. Mas cego mesmo são os jovens que não o enxergam ali na seca.

O rosto se desprende do chão pedregoso do sertão pernambucano. É uma pele quase da cor da terra. As suas rugas e cabelos longos sinalizavam sabedoria e mais ainda o seu olhar. Os seus olhos escuros, como seus cabelos de índio, eram lançados no horizonte cinzento e esbranquiçado da caatinga, onde não passava nem um pé de vento capaz de mexer uma mecha sequer daquele cabelo liso.

De costas pra nós, com um casaco da cor do solo, um homem branco que não vemos o rosto e não ouvimos a voz. A sós, no árido Nordeste, num clima de um filme de Clint Eastwood, os únicos seres humanos a um raio de quilômetros. Ermo. Flora deplorável. Fauna invisível. A voz do índio ressoa no eco do deserto que seria o inferno pra qualquer claustrofóbico. A sensação de solidão do sertanejo é agonizante, por isso, se cria companhias com os animais, se criam animais...

Uma brisa assovia, parecida com um uivo, e desse modo, denuncia todo silêncio do sertão. A mata branca é um tanto verde nesta época do ano. Choveu na estação anterior, a sábia cantou e o cantador entoou uma toada velha pra festejar. Agora resta um assovio do vento frio. Um arrepio na pele branca. Na cabeça dos dois, imagens demais. E eles imaginam a mesma coisa numa transmissão de pensamento fugaz: O sertão virou mar e o mar virou sertão. Foi uma alucinação! O chão era a água e um mamute, um elefante que não existe mais, atravessava seja lá o que for: rio, oceano ou igarapé. Submerso, afundado. A água até o meio dele cobre os olhos. A orelha sai, assim como a ponta da sua tromba torta, e de lado pra nós, parece caminhar. Pra onde será? Se mamutes nem existem mais? Não se sabe de onde veio esse animal! Mas se está lá, tem que ter vindo de algum lugar. Não é verdade?

E como os que conseguem transcender e imaginar a cara dos outros a ver seu corpo levitando eu sigo na cena. Levito. Porém, nem é preciso tamanha destreza com os pensamentos para ver o cachorro e o elefante. Eles não voam, não voarão. São somente pedras, e se você perder alguns conceitos e preconceitos vai ver que pedras não são só pedras, cachorros não só cachorros e elefantes não só elefantes. E afinal de contas quantas coisas não são coisas por falta de substantivos? Que nome se dá ao que não se sabe a forma, que significado se dá ao que não se pode ver?

NA BORDA DA XÍCARA:

2009-04-16T18:21:00.001-07:00

Recuou-se ao papel para sentir a escrita em sua primordialidade. Manchou-o com a tinta preta da caneta; da mesma cor preta do pó de café que o aguardava na cozinha com sabor e excitação.

(Antes do café)

Tinha rabiscado a borda da folha com rabiscos disformes: setas, sublinhados, palavras em cima, em baixo, amontoadas umas sobre outras; algumas em destaque. Para que os destaques? No entremeio, seriam as eleitas, ou ainda candidatas entre as várias coisas pensadas pelas linhas do caderno de folhas enumeradas numa ordem só, na expectativa de uma brilhante gênese textual. Ele só não imaginava que podia haver belos textos fora do papel.

(Enquanto a água esquentava)

Botou pó de café no coador. No fogão a panela de alumínio transmitia seu calor para um líquido ainda insosso.

Depois disso, a mão se serviu de um pano para o processo de filtrar a solução para uma grande xícara, a maior delas – sua preferida. O que era sem gosto tomou cor e sabor na medida certa. Era tudo o que desejava.

(A xícara)

Os objetos inanimados assim continuavam; só a xícara se movia. Essa ida-e-vinda à boca lhe prometia a inspiração da vida. Ela até podia pensar pensamentos discretos e silenciosos. O rapaz não sabia disso. Aliás, essa possibilidade sequer passava pela sua cabeça, ele que estava tão atento em promover sua escrita.

E foi sem pronunciar nem uma palavra, uma onomatopéia que seja, que pensou o alado recipiente: “adoro quando o café quente esquenta meu corpo por dentro e quando o açúcar roça em tudo e fica no fundo, preguiçoso, aguardando uma gostosa mexida para se dissolver em doçuras. Aprecio quando os dedos se dão à minha asa e, como enamorados, passeamos juntos, de braços dados, em um conluio amoroso até o beijo dos lábios ávidos de sabor. Gosto quando as mãos apalpam delicadamente o contorno redondo de meu corpo e, nas noites frias, buscam o aconchego de minha pele aquecida. Lamento tão só os cafés que se esfriam em meu regaço, desprezados pela frieza da vida”.

(A melhor escrita)

Foram voltas e voltas procurando novas formas para sua escrita. Lia em voz alta, com entusiasmo, ressaltando as curvas dos traços imperfeitos. Achou, por fim, ter produzido no papel uma bela obra-prima. A xícara, em sua introspecção, não concordou. Nunca tinha ouvido tanta libertinagem na literariedade. Naquele momento, pretendeu ser um copo de pinga a uma xícara de café para ver se despertava algum lirismo dos bêbados naquele que havia deixado o café esfriar. Um pecado! Ele, demasiadamente empolgado com o texto, não enxergava a seu redor. A xícara sentia-se preterida em sua narrativa silenciosa. Queria ser novamente tocada, entendida, lida, pronunciada nos lábios. Absorto em si o rapaz esbarrou nela. Pedaços e lamentos; vingança no pé cortado.

(Grito final)

A boca sonhada em enlevo gritou: ”Merda de Xícara!”

Ao ouvir isso, um pensamento ainda restou no último agonizante pedaço de louça:

- De pensar morri burra...

* COLABORAÇÃO: Djalma Jacobina

A AVENTURA DE UM NOTÍVAGO

2009-03-27T03:55:00.000-07:00

Tive que ficar acordado para ver que na sombra da noite acontecem coisas.Quando as portas estão todas trancadas, os semáforos todos abertos, as esquinas, ruas, becos, avenidas, alamedas e travessas tornam-se todas iguais, como caminhos de um labirinto. Todos vazios transeuntes que perambulavam pelas calçadas, em plena claridade, vão se trancando em suas casas, gradualmente, até sobrarem somente os poucos aventureiros da madrugada, cheios de escuridão dentro do peito, porém bem acesos no topo do corpo. E quando digo isso não me refiro a aureolas, nem poderia. Neste momento os anjos também dormem. Nesta hora do dia já é outro dia. O começo:

O senhor veste seu terno azul marinho e por sobre ele o seu sobretudo preto, perfeitamente combinando com as calças e sapatos, e contrastando com tudo, aquele pedaço de pano branco em volta do pescoço. Que distinção! Um traje de gala! Ele é um homem a moda antiga. Já não trabalha do tanto que acumulou dinheiro. Seria um malandro vindo dos morros cariocas para Salvador, depois de fazer riqueza com o jogo do bicho? Não, não. Se o fosse usaria um chapéu que cobrisse a careca, um chapéu daqueles com uma tira preta e em volta e todinho branco. Olha só! Isso iria até combinar com a echarpe do velho. Contudo, ele estava muito elegante. E afinal, para aonde vai assim? Sozinho. Será que vai se encontrar com alguém? Uma viúva ou uma adúltera? Ou, ainda, outro alguém?

Pois bem, caminhando vagamente, sem pressa aparente, desce cada um dos degraus que os separam da rasteira imensidão. No bairro da Saúde, no centro da cidade, silêncio não se escuta. Da penumbra sempre saem sussurros de pessoas que agachadas se escondem de si mesmas. Mas ele não está nem aí, não está nem ali. Altivo, continua a caminhar embalado pela íngreme ladeira de sua rua, depois sobe desolado e cabisbaixo a Ladeira do Desterro. A boca de fumo vai bem, nem mesmo mais da meia noite o negócio fecha! Esse é o único comércio que funciona realmente 24horas. Porque emprega sem ser preciso segundo grau completo e paga mais do que um salário mínimo. Tudo isto foi o que o nosso notívago refletiu quando um menino, que tinha a idade de ser filho de seu filho, isso se ele tivesse algum filho, o perguntou: Alguma coisa tio?

Ele se sentiu mais velho, mais cético e mais mudo. Ficou pensando sobre sua saída e sobre sua vida. E eu não tenho permissão pra dizer o que pensara. Ao passar pelo quartel da Mouraria, encarou a sentinela, guarda noturno, dando seu plantão por obediência. Encarou-o nos olhos pra ver se ele cochilava, mas o soldado permanecia irredutível, incansável como um caçador, que há uma semana não apanha nem uma lebre sequer. Até a Avenida Joana Angélica aquele olhar parecia te seguir, tanto que quando dobrou a esquina, aliviou-se. Viu que ninguém vinha atrás. A pé o percurso é exaustivo, então na Praça da Piedade, o Senhor descansa, enquanto homens e mulheres dividem os seus pedaços de papelão e o melhor lugar dentro dos arredores da grade. Grades que servem, na verdade, para não depreciarem o patrimônio, no caso, o pomposo chafariz. Porém elas são como as portas da casa daquelas almas moribundas. A praça como sua residência e o chafariz, quando com água, o chuveiro.

Vagabundos como ele, após de certa idade, não tem medo de nada. Alguns cães latem e rosnam, sem abanar os rabos e com toda sua experiência o Senhor nem se mexe. Agora que o silêncio incide, ele recomeça a andar. Não ofega durante a travessia de uma praça a outra. Na Praça do Campo Grande decide usar o banheiro. Desiste. Como os cachorros mija num poste. Procura um bar. Procura um afago. Um carro para do seu lado e um rapaz oferece carona. Pergunta se precisa de ajuda. Ele responde: Sou sonâmbulo - com os olhos semicerrados e distantes dos seus próprios passos. O jovem sorri. Insiste na ideia:. - Vamos comigo, te levo pra casa! E se virando pra ele, elevando as sobrancelhas, o Senhor diz: Só se for pra uma casa com uma festa, garoto, por que a minha está mórbida.

E assim, os dois, sem nenhuma intimidade, vão juntos, primeiramente a um bar. Primeiramente era o planejado, contudo, foi unicamente. Eles ficaram até o amanhecer bebendo. O papo percorreu uma vida de amargura, melancólica, talvez muito mentirosa… Depois de álcool demais, não se faz discernimento do que sai pela boca. O rapaz já se sentia um menino diante das histórias daquele velho solitário e confortavelmente as ouvia. Depois de álcool demais, não se faz discernimento do que entra pelo ouvido. Mas tudo retorna à realidade quando chega à conta. A hora de pagar. O acordo foi complicado. Cada um com uma conta diferente. Conversa-se e os ébrios saem sem pagar uma pequena parte do todo. Convencem o dono do bar dizendo que são pai e filho comemorando anos de distanciamento. Perfeita mentira.

O velho sugere ir para outro bar para fazer o mesmo, e beber mais. O garoto não sabe como vai chegar vivo em casa, dirigindo daquele modo. Passando por outro bar, o Senhor o faz parar. Abre a porta do automóvel ainda em movimento, desce com sede, e nem sequer se despede. Somente fala: - Quero beber! Dando as costas vai entrando no lugar, mas lá muda de idéia em relação ao que vai matar a sua sede. Não deseja mais álcool quando vê aquela lindíssima mulher. Ela pede uma grande xícara de café preto. Ele a olha no fundo dos olhos, quando esta não estava olhando, como olhou a sentinela do quartel. E sem se dirigir a ninguém diz:" - A esta hora os acordados se dividem em duas categorias: os ainda e os já."

"A travessia pelas horas"

2009-03-07T03:19:00.000-08:00

Introspectivamente, ele procura na sua caixa de ferramentas uma chave de fenda para poder desparafusar aquela placa do interruptor e consertá-lo, e conseguir ligar a luz antes que o quarto escureça com a noite. O homem passa horas até o botão funcionar, pois não é fácil ser eletricista. O esforço foi exagerado, ele só comeu uma maçã, não parou para fazer seu almoço nem para ir ao banheiro, foi o dia inteiro no quarto, horas a fio, mexendo nos fios e quando já estava escurecendo uma centelha brilhou da lâmpada, mas logo ela se apagou. Alguém tocou a campainha nesta hora e ele pensou: Como incomoda esta sonora campainha, inconveniente campainha. Devia trocar o interruptor deste pelo do meu quarto e ia poder ler a qualquer hora e hora nenhuma uma visita me interromperia. E enquanto pensava ia andando para abrir a porta, taciturno, mas num segundo seu semblante mudou, pois quem tocara a campainha fora uma mulher que viera lhe fazer companhia...Ela ficou a noite inteira, e da janela do seu quarto escuro, assistiram juntos a travessia da madrugada fria para a alvorada sem sol. As nuvens nublaram a manhã. – Ontem a luz estava apagada, porém tudo foi muito claro, hoje parece que vai ser um dia mais escuro. Diz pra si, em voz alta e só, depois da ida da dama. Vou consertar este interruptor, juro. Só espero não ser interrompido... Começa a chover… Começa a fazer mais frio…Ele calça meias longas, listradas, e esfrega as palmas das mãos. Perde a coragem de mexer nos fios, tem medo de tomar um choque. Decide arrumar a casa: esvazia a lixeira, arruma as cadeiras, forra a cama, dobra os lençóis, e enquanto isso, trovões caem do céu. Ele inclina os ouvidos e para tudo que estava fazendo. Olha pela janela a paisagem brilhante e fica impelido por uma vontade de sair debaixo da tempestade. Então põe seu par de sapatos brancos, sai pela porta, vai à casa daquela que te deixou saudade e toca a campainha, mas o interruptor está quebrado…

SARAMAGO VAI AO MARROCOS:

2009-02-16T22:57:00.001-08:00

“Agora mesmo em África vão morrer milhões de pessoas de fome, milhões de pessoas de fome, do outro lado... Digamos daqui, a cem quilômetros, a cem quilômetros daqui está Marrocos, África está a cem quilometro e vão morrer milhões de pessoas ali, o que que se faz? Nada, nada”

Jose de Sousa Saramago

Atravessar o Oceano Atlântico a barco lembra o tempo da expansão marítima, sendo um português que está indo à África, mas Saramago vai de avião. Para um homem de oitenta e seis anos, uma viagem como as de caravela, não seria saudável. Apesar de não ser tão larga, a distância entre Lanzarote e Casablanca, afinal são só cem quilômetros que ele percorre pelos céus e a sós. O seu cão Camões e sua esposa Pilar, fazem-se companhia, pois Saramago saiu misteriosamente, sem se explicar, sem malas e deixando apenas um bilhete por sobre a mesa da biblioteca. Não sei escrever o que dizia este bilhete, se é que alguma coisa dizia. Sei da poesia que tem e do “poema à boca fechada” que li, mas este bilhete não foi para mim, por isso ficarei de boca fechada.

Ao chegar em Casablanca e sair do aeroporto, vê-se numa África francesamente edificada. Seria européia, se não tivesse ali estiada uma bandeira vermelha com a estrela de Davi, verde, ao centro, no meio do saguão de desembarque. Nessa cidade têm cinco milhões de habitantes, têm milhares de automóveis, centenas de turistas e uma enorme Mesquita, a segunda maior do mundo - é a segunda Meca*! Porém para uma pessoa atéia isto tudo tanto faz, pouco importa se fosse um templo ou um terreiro, de tudo isto, nada te interessa. As praias também não te chamam a atenção, o horizonte ainda sim e ele imagina como seria viajar de veleiro. Mas sabe e vê a miséria dos milhares de desempregados e mais nenhum devaneio consome seu pensar. O que te interessa agora é descobrir mesmo para que veio, pois ele mesmo não sabe ao certo.

Um amigo de infância, com o qual catara lagartas no quintal da sua casa em Azinhaga, hoje sem paredes nem tetos, que somente mora na memória do velho, cada dia mais cheio de nostalgia, lhe mandou uma surpreendente carta, escrita e assinada por sua mulher, pois o homem vive sob cegueira. Nela o amigo, com clemência, pede para Jose vir visitá-lo. O taxista de cartaz na mão, com letras do alfabeto romano chama sua atenção, sobretudo o rapaz não fala uma palavra em português, como previa, porém responde o “boa tarde” em árabe mesmo e em seguida abre a porta do carro. Em símbolos do abjada** impressos em papéis cortados, como cartões pessoais, Saramago, prevenido, comunica-se com o motorista que o leva a uma livraria antes, e só depois de comprar um alcorão, vão à casa de seu velho amigo. Porque as amizades de infância a gente nunca esquece, sempre considera.

Previsível era que não se reconhecem, desde que o homem não enxerga mais nada e nada da voz do Jose de agora irá recordar o menino que catara lagartas, que pouco falava e que pouco fala. Porém, além das semelhanças nos traços físicos, que os fazem legítimos portugueses e, portanto, diferentes dos demais, mais coisa nenhuma, nenhum nuance, nenhum recorte da memória o faz recordar o rosto da criança que agora é velha e cega. O que te dá certeza que toda essa história contada por cartas não passa de uma estória? Tudo mentira? Os dois começam a conversar, em português, é claro, e depois disso, todos os marroquinos saem, talvez inibidos pelos nossos vocábulos vocálicos. Saramago pergunta-o como ficou cego. Ele responde que foi naturalmente, em 1998, e pertinente, por cima diz: “No ano em que você ganhou o Prêmio Nobel de Literatura, parabéns, você é o primeiro escritor da língua lusitana a ser premiado com tal Prêmio”. Saramago não deixa de agradecer, contudo em seguida o indaga: “De que vale um Nobel?”. O senhor sorri e fala: “Agora seu livro não vai ser mais esquecido, agora ele é um cânone...” Neste momento ele balbucia na pronuncia buscando o termo no léxico do seu cérebro meio islâmico, mas continua: “Agora O Ensaio Sobre A Cegueira é como o alcorão não é mesmo?” Isso vindo da boca de um homem que vive no Marrocos, soa estranho em seus ouvidos, sobretudo pela ironia na entonação. Nem dá tempo de responder e logo vem outra destas: “Comprou um exemplar do alcorão para me dar de presente?” Saramago diz: “Não senhor, não seria tão pífio, não cometeria tremenda indelicadeza, a dar um livro a quem não pode ler talvez se houvesse um volume em braile...”. “Seria grande demais, você não suportaria o peso. Só perguntei por que quero saber sua pretensão em lê-lo. Vais escrever O Evangelho Segundo Maomé?” Desta vez Saramago ri e se livra do “interrogatório” com uma frase interrogativa e outra imperativa: “Você é cristão? Diga-me!” Então para seu espanto a resposta é: “Sou ateu” Se pudesse olhar nos seus olhos a surpresa seria maior, mas ele diz isto tão sério e convicto...Um silêncio ensurdece os emudecidos e o velho cego, conta este segredo a Saramago. “Só por amor a minha mulher finjo ser islamita, a 44 anos fui convertido, casei-me e acho que vivo feliz com Imad...É e só por isso te chamei aqui... Preciso desabafar. Precisava...”

Jose Saramago volta às Ilhas Canárias no mesmo dia num vôu de noite que muito pouco demora. Nem dá tempo de dormir na viagem então ele sonha acordado, como deveras fazem os poetas. Deve ter ficado inspirado...Pilar, preocupada, faz-te tantas perguntas quanto o velho amigo de infância. Ele então mostra todas as cartas, conta toda a história. Ela comenta sobre O Elogio da Couve Portuguesa, do livro de crônicas A Bagagem do Viajante, do qual a tal imagem das lagartas é lembrada e comove-se. Dias depois, mais uma correspondência atravessa o Oceano Atlântico, talvez de avião ou talvez de navio, talvez em muitos dias ou talvez no tempo mínimo que dura menos que uma manhã...Pilar é quem lê a curta carta, Imad é quem a escreve. No leito de morte seu marido teve um derradeiro pedido, que foi este, dizer as suas últimas palavras para você, Saramago, e ele disse:

- Eu não vejo deus!

*A Mesquita Hassan II é a segunda maior construção religiosa do mundo.

**Abjada é um tipo de alfabeto consonantal.

PARÁGRAFO ÚNICO:

2008-11-26T09:39:00.000-08:00

Senta-se no parapeito de costa para o mar, o cigarro lhe faz uma boa companhia e desagradável aos que te cercam, aos transeuntes, mas a ele não. Ele não para de fumar, a fumaça transcorre as narinas, mancham os olhos, tapam a boca e rouba a vitalidade do homem de cabelos grisalhos, ali, sentado, despojado, com entre as pernas um dos braços. O outro segurava seu companheiro... Ele relaxara? Esperou o ônibus pouco tempo, logo depois da tosse, que não ouvi, do cuspe e da bituca ao chão, passou a sua condução. Anos passou esperando num ponto um automóvel que não gostava o levar para próximo de casa, pagava por isso indignado tanto que adorava se entorpecer de nicotina enquanto o esperava no ponto. Todo dia pegar ônibus, demorar a ir e mais ainda a voltar, muito tempo dentro deles, dormir em pé neles, comer em marmitas e conversar somente dentro dos banheiros, era a pior rotina. Trabalhava num Banco da cidade, de estrangeiros e via-os; via seus carros, seus trajes, seus hábitos. Não se via. Já estava com dores nas falanges, nas costas, no estômago, no coração, sua filha se queixava de tanto avisar pra não comprar três carteiras de cigarro por dia, não ir pra churrasco de domingo a domingo, porém nem falava da cerveja apostada no dominó com três ou quatro amigos. Sabia ela que ele era só. Profundamente prefereria deixar uma viúva a ser viúvo. Aquela menina já conhecia a orfandade, quando a ambulância levou seu pai enfartado e depois o coveiro o enterrou, ela nem chorou durante uma semana. Uma semana depois foi de ônibus ao cemitério levar flores brancas para enfeitar o tumulo. O gerente do Banco fez questão de ajudá-la, de seduzí-la, de chantageá-la, de tocá-la e mordê-la. Ela gozara? Sobrevivia sordidamente, prostituíasse, e agora andava de carro. O assessor do Banco a chamou pra sair, foi o dia em que passeou de BMW vermelho e não teve que fingir orgasmos, pois o velho broxara. Ele saiu do motel frustrado, cabisbaixo, distante e solitário, foi à loja de conveniências e ela que não gostava de esperar, não agüentava esperar, saiu de dentro do carro, foi pra fora, foi atrás dele Era bem distinta e passava-se como noiva do homem, se tivesse no anelar direito um anel. Ele comprou três carteiras de cigarro, deu uma cédula ilustrada com a onça pintada, em extinção, e recebeu quarenta e dois reais e cinqüenta centavos de volta. Esperou o tempo suficiente para receber seu troco de dez centavos e disse a ela: - Se sobrassem dez centavos, só teriamos duas das três carteiras de cigarro para fumar, e seguiu calado, continuou dirigindo rápido o seu automóvel, daqueles tão invejados pelo seu pai que jaz enterrado e que ela já não via, nem enfeitava a lápide há tempos. Lembrara da hora que seu pai foi levado enfartado quando ao seu lado, seu patrão, enfarta e por conseqüência o carro bate, para, morre… Ela sai com vida e só leva consigos duas das carteiras de cigarro, compradas por conveniência, numa loja aberta durante a madrugada, no meio da estrada. Procura nos escombros o esqueiro e queima seu companheiro. Ela relaxara?

A CASA DE EXU:

2008-11-06T08:38:00.000-08:00

“Não abro mão da mitologia negra pra dizer que eu não pareço com você!”

(Marcelo Yuka)

A minha casa fica na encruzilhada, mas antes eu não tinha lar e ficava a perambular pelas ruas escuras e vulgares. Até o dia em que decidi voltar à casa de Oxalá, que me abrigou dizendo: “um bom filho à casa torna”. Me ensinou muitos segredos sobre os labirintos , os céus e os homens e quando Ele achou que seus ensinamentos já eram suficientes, me encubiu de ser seu guardião, seu mensageiro. Eu sou como Hermes ou Mercúrio, só não tenho asas nem nome de planeta. Sendo o guardião, fui morar na encruzilhada que disfarça a entrada pra sua casa. Quem quer que fosse o visitante, antes tinha que passar por minha casa e, como mensageiro, minha incumbência era avisar quem estava chegando à Oxalá, sendo um inconveniente eu o espantava com meu porrete, não espancava, não precisava, não precisa, porque os homens têm muito medo de morrer e pra mim é mais divertido ver eles correndo pra não apanhar do que vê-los chorando de dor.

Fui muito eficiente, Oxalá ficou contente, e por conta disso ordenou aos seus adoradores que uma oferenda devia ser dedicada a mim também. Agora toda vez que alguém ia à sua casa, deixava na encruzilhada um presente para Exu. Agradeço e fico muito feliz, porém fico muito triste também, quando esse alguém se esquece de mim, se esquece de me oferendar, pois se esquece do que disse meu pai, então não permito que passe, pego meu porrete, e dou um corre daqueles no displicente. Não castigo ninguém, não é preciso. Certa vez, passeava, despercebido, entre os homens com meu barrete vermelho e branco. Adoro as duas cores, o vermelho porque é cor de sangue e sangue é vida e o branco porque meu pai adora. Enfim, no percusso da minha caminhada, passava por duas propriedades e percebi que os fazendeiros além de vizinhos, eram rivais. Um criava gado, vaca e cabras e o outro plantava milho, trigo e batatas e este dizia que seus animais andavam comendo todos teus cereais. Por sua vez, o outro maldizia de toda plantação. Dizia que não servia nem de pasto pra seu gado nem de ração pra seu cão vira-lata. Era uma briga irritante, por tudo! Inclusive sobre a cor do meu barrete. Um afirmava que era vermelho e o outro que era branco. Depois de inúmeros insultos, que partiam de deficiente visual a mentiroso e pirracento, um partiu pra ignorância e agrediu o outro que revidou. Por fim ambos se feriram mortalmente deixando mulher e filhos desolados. Mas eu não vou deixá-los, irei fecundar a terra e qualquer colheita será frutifera. Veja só, o barrete não podia ser das duas cores? E afinal de contas era, não era? E eu, gerei a intriga da briga ou a briga que gerou a intriga?

Intrigante pois muitos me chamam de Satanás; de diabo: -Sai pra lá seu Exu! Sai pra lá você com seu demônio, porque, de onde eu venho isso não existe... Se há demônio, este é o próprio homem e se há inferno, este é a própria Terra. Sendo assim, todos vocês seriam anjos caídos. Num entanto, de fato, o homem emergiu foi da terra, da lama, das profundezas e não das alturas, das nuvens; delas caíram as chuvas que floresceram as floras, criaram os mares, os rios e as vidas. O homem não é mais que vento, sopro. E eu, Exu, não sou mais que um mensageiro que vem vos dizer o que querem as eternas entidades, como o Tempo que quer mais paciência e o Amor que quer menos ciência nessa paz. E por outro lado, dizer a Elas o que vocês querem, o que ainda não sabem e o que pretendem aprender.Venho fincar essa ponte e não pontificar.Eu, Exu, também sou o tesão que erge o falo e derrete a fenda, sou a fecundidade ovulante, o espermetazoide, a semente da vida, sou o fogo e a fumaça e que mal há nisso?

IMAGEM EM VIAGEM:

2008-11-05T19:27:00.000-08:00

O ônibus solta da sua descarga, poluidora, uma fumaça preta, um gás da cor do asfalto, que sobe. Eu permaneço no fundo dele, não solto, e da janela empoeirada de vidro, que um dia foi da mesma consistência que a poeira, foi areia, avisto aquela loira dando leves tapas naquela fumaça negra, no ar, como se tivessem moscas no diâmetro do seu semblante enfeitado com óculos coloridos, porém de grau. Coloridos de modo gracioso, combinando com seu vestido: preto, lilás e amarelo… Na tentativa de espantar, espanar e espalhar essa estrutura gasosa carbônica; orgânica, que não se dissipa assim, ela transparece sua fragilidade. Esta mulher não está acostumada com este ar, que amanhã amanhecerá mais escuro nem com o asfalto que amanhã ficará menos, mas ambos sempre estarão sujos e assim ficarão.

Metrópole não é caatinga. Morro não é recôncavo e em Salvador não tem Santo Amaro, aqui, todos os santos não fazem mais nenhum milagre. Aqui, as pessoas é que são secas. Os lugares são tão fugazes. E nós não somos mais do que três milhões de solitários. Sim, somos enumerados como cabeças de gado e tomamos o leite da vaca enlatado, cheiramos o pó do petróleo e mergulhamos profundamente no mar, tantas vezes, e não sabemos que é do fundo de lá, que vem a gasolina que faz o ônibus andar. Envelhecemos cedo e a mulher envelheceu tão quão. Aprendeu a viver na cidade, se acostumou com a preta fumaça dos carros tanto que também gostou da cinza dos cigarros. Agora seus dentes estão coloridos em tons de amarelo,branco e cinza como o seu vestido velho e seu pulmão que está preto como este chão de asfalto.Logo ela morrerá de enfisema pulmonar. Ou não. Cairá de um telhado ou achará uma bala perdida…

A CASA MALDITA:

2008-10-31T00:07:00.000-07:00

"Corre solta suassuna noite
Tocaia de animal que acompanha sua presa
Escravo da sua beleza
Daqui a pouco o dia vai querer raiar "

(Noite Severina, Pedro Luís e Lula Queiroga)

A vizinha reclama, do mal-cheiro, do entulho, da poeira, da sujeira e sozinha sai feita pra fazer uma faxina, com vassoura, espanador, escada, balde e a sua disposição. Desprezando o que sempre andam dizendo: “Aquele mausoléu na rua da curva da ladeira é mal-assombrado”. “Tem nove fantasmas que moram lá”.“Toda madrugada de quinta-feira ouve-se gritos, gemidos e vê-se um clarão”. Pois então, ela teve a precaução ou a preocupação de ir pela manhã de um Domingo. Todos dormindo até mais tarde ou foi somente ela que despertou cedo demais para a ocasião? Mas assim é melhor, pensa, e age com muita velocidade, pra não ficar muito tarde, pois ainda quer aproveitar o dia como uma mulher.

Começa com a varredura dos vidros quebrados que estão no chão por volta do casarão, jura já ter visto crianças, meninos, dali da vizinhança mesmo, brincando de pega-pega de pés descalços por ali. Um perigo! Depois joga água no chão de dentro, umedecendo o ar, estragando aquela madeira já muito pisada. As paredes escondem cupins que o espanador encontra e espanta, mas não mata. Os insetos! Os objetos são todos acariciados pelas penas espanadoras, sem nenhuma objeção. Que pressa! Ela nem usa sua escada… Sobe ao segundo andar, passeia pelos quartos vazios e os varre também. Nota que todos nove não tem porta. Arrepia-se! Sai de lá com a sensação de missão comprida e volta pra sua casa, além da curva e da ladeira, alegre, porém sem sorriso algum no rosto. Cansada?

Seu marido comenta o serviço bem feito com um sorriso grande naquela face velha e enrrugada: - Visto neste momento o mausoléu nem parece tão morto. Agora que você limpou deixa comigo que eu pinto “amor”. E no outro domingo, tão cedo quanto, as paredes dos cupins são pintadas. Eles morrem. Não há mais insetos. Fica tudo colorido. Não há mais perigo… Mas na madrugada de quinta-feira ainda se ouve os gritos e gemidos. Só não se vê o clarão. Falácia? Maldizeres. “Essa casa é maldita!” Diz o próprio proprietário depois de vendê-la. “Que seja, eu não vou morar nela, vou revendê-la…” Diz o corretor.”Eu vou reformá-la” então diz o rico comprador, ou seria pobre?

Primeira quinta-feira na casa nova, com portas e vidraças vistosas e o milionário, ainda sem mordomo, desce para atender a primeira visita. Mesmo que essa seja inconveniente. Era muito tarde pra uma visita e ainda por cima era um pobre vizinho, à sua vista, ensandecido. Ele chorava,gritava e nenhuma palavra lhe fazia sentido. Sua casa tão bonita é maldita? Ele não devia pintá-la? Ela não devia limpá-la? Uma semana pra se mudar…!? Semana passada e a vizinhança fala: “Essa quinta de madrugada ouvi gritos vindos da casa na rua da curva da ladeira!” E na sexta-feira seguinte: “Não ouvi nada”. Pois é, é porque não há mais nada naquela casa. Ela vai ser um mausoléu novamente. A rua ficará vazia.

“MARY ESCREVE”:

2008-10-24T21:08:00.000-07:00

Existe um homem que não trai?

Muitas mulheres escrevem pra mim, mandam-me e-mails, contam-me sobre suas vidas amorosas, sexuais e sobre o contexto no qual elas estão sob. Algumas famélicas me escrevem de “Lan Houses” enquanto outras, de outras terras, de fora do país. Porém todas se sentem à vontade para falar, ou melhor, para escrever, para minha pessoa, suas tragédias pessoais, suas intimidades. Não sei o porquê. Tão inseguras... Tanta insegurança transpira e transparece essas mulheres vulneráveis. Assim, em condições psico-emocionais alteradas, apaixonadas, amadas ou amantes se abrem sem medo pra mim.

O que mais recebo em meu correio eletrônico são “cartas” de traídas chorosas e melancólicas, masoquistas que não conseguem viver sem seu homem, sem o amor de sua vida. Mas às vezes, e não poucas vezes, vejo o oposto e percebo amantes aspirantes por amores, gozando da liberdade do seu descompromisso de namorada e da infidelidade dos namorados alheios. Não vou citar nenhum nome em especifico em nenhum dos casos, prefiro omitir, pois só quero emitir minha opinião a todas e a todos também, sem qualquer distinção de gênero ou sexualidade. Porque os “gays” também são homens só não são da espécie masculina.

Na minha opinião a traição é algo natural dos homens. Assim como as mulheres menstruam os homens traem. É hormonal. Algo intrínseco a esta espécie animal emocional. Animal racional é a mulher, pois sempre sabe o que quer, mesmo que seja o namorado ou marido da outra. Ela é um ser sublime. No ventre, no seu meio, nasce, brota a vida e do seu seio ela se alimenta As mulheres pariram o mundo!! E os homens? No máximo gozaram o mundo. Um ser humano da espécie masculina pode ter mil filhos a cada ejaculação, mas isso, é claro, se todos os espermatozóides fossem ovulados, aproveitados. Eles são seres meramente reprodutores. Mas por conta disso, vejam só, se acham superiores, só porque podem ser pai quinzenalmente, e porque podem procriar várias crias sem nem precisar criá-las. Pensam que podem “possuir” várias das criadoras, pensam que tem esse poder.

Por outro lado, as mulheres também traem. Diferentemente dos homens, que são corporativistas e muito raramente pegam a mulher de um amigo, só a dos desconhecidos, já as mulheres, comumente traem umas as outras e mantendo os sorrisos...Pois é, descobri que um homem está para trair sua namorada assim como uma mulher está para ficar com o namorado de outra e que as mulheres sempre descobrem, cedo ou tarde, se foram traídas. Os homens não sabem mentir nem guardar segredo. As mulheres sabem. Olhos nos olhos e dizem: Não, eu não fiquei com ninguém na festa meu bem. Não admitem. Até porque seria assumir que é “puta”. Isto porque quando uma menina fica com muitos garotos ela está errada, ela não presta, já o contrário é certo, é glorificante ao ego do menino que vai crescendo achando que deve ser sempre assim, e por conta disto que os homens estão traindo; socialmente é aceitável. Pecado é não pecar. Ela vai te perdoar!

A sociedade tem um terreno fértil para a infidelidade. Um latifúndio da promiscuidade. Muitas destas que me escrevem descrevem seus namorados como sendo lindos demais, elas os adoram demais, à sua imagem e ao seu corpo, namoram pelo critério da beleza e por este mesmo são traídas ou traem. Escolhem sofrer quando buscam músculos. Pense: se namorar um homem por que este é belo, forte, robusto quando conhecer outro ainda mais belo, forte e robusto o trairá. E vice-versa. É lógico. E é melhor arranjar um namoradinho e esperar que, esse, tão cheio de carinho, fique forte do que um forte que pode ficar gordo ou magrinho. Portanto que goste dele de verdade. Esqueça da idade, da forma e só se preocupe com o conteúdo, pois é dentro que mora a verdadeira beleza e que você achará a verdade.

Achado o amado, não cobre a ele que seja fiel, a sua consciência para consigo mesmo e a sua coexistência para com você o forçará a isto e já nem será um esforço ser só de uma. Será só prazer. Sou só de um e esse um é só meu. Estamos sendo um do outro. Um só ser… Apesar de dizerem que um ser humano só é completo junto, homem e mulher, acho que sou completo mesmo assim, mesmo não podendo gerar um outro ser humano fértil. Eu sou Marinelson, um homem que não trai, mas pode me chamar de Mary e me escrever porque trai. Terei prazer em saber…

Ps: Leia Nelson Rodrigues ...

UNS ABRAÇOS:

2008-10-16T20:22:00.000-07:00

" Nunca ele pôs os olhos nos braços de D. Severina que se não esquecesse de si e de tudo."
(Uns abraços, de Machado de Assis)

Para a época não era apropriado dar abraços ao passo que a etiqueta do bem educado dava apertos de mão ou acenos para qualquer tipo de saudação que constituísse uma saudável e cordial relação. Mas Severino que tinha hábitos rústicos, sem esta tal educação, abraçava a todas pessoas que conhecesse. Sua mulher reclamava o tempo todo do marido e de manhã pulava da cama antes que ele acordasse. Essa era a única hora em que ela se via livre de seus braços; de suas mãos pra poder respirar. Pois este homem entrelaçava-se durante o sono. Acho que por isso queria tanto abraçar os outros...Ninguém o abraçara. Alias ninguém se abraçava e afinal ninguém se abraça... Todos seus abraços eram fortes e sufocavam, apertavam os pulmões, corações e costelas daqueles e daquelas que o circundavam. Até o criado era alvejado. Mas seu amplexo só era desejado mesmo por sua amante e odiado inefavelmente por seu cachorro.

UM HOMEM SERELEPE:

2008-10-04T21:15:00.000-07:00

"As notas foram-se perdendo, ao longe,
e o nosso homem entrou na Rua do Aterrado, onde morava. "
(Um Homem Célebre, de Machado de Assis)

Criou-se no circo. Mas como palhaço foi um fiasco. Foi despedido. Sua carreira não lhe rendeu nem uma branda fama nem uma preta nota, nem uma branca. Nada! Coisa nenhuma. Por vez uma criança o reconhecia sem a sua maquiagem e fazia menção de se jogar ao chão e rolar. Era a consagração da cambalhota… Palhaço Cambalhota era como se chamava nos tempos de palhaçada. Depois que terminou esta fase tentou a música, mas sua mão canhota não encaixou com a do braço do violão. Seus dedos não conseguiam botar a pestana e todo som que saia da caixa de ressonância através da boca daquele instrumento se tornava barulho e transtornava quem estava por perto. Cada casa nova que abrigava seu dedo ledo desmoronava. Apertava a corda de modo afastado do trasto. Era um traste… Coitado…

Era de fato um palhaço. Mesmo sem nariz vermelho, e quando se olhava no espelho acontecia um relapso e ele se pintava e começava a gargalhar. Uma vez saiu pela rua dando cambalhotas e foi motivo da alegria de muitos. E do escárnio de outros. Outros muitos. Todos da “corte” o chamavam de bufão. De “meu bobo”. De louco! E ele era feliz. Mesmo depois de morto, disseram que seu rosto resignou um sorriso, mas os homens que carregaram seu caixão maldisseram que seu corpo era pesado por demais. Quase ninguém foi ao enterro deste homem serelepe já que crianças eram proibidas de ir a cemitérios. Não era apropriado, diziam as mães, tias ou avós daquela celebre cidadela. Enfim, foi fatalmente fúnebre. Funesto. Ele expirou, de mal com os homens, porém bem consigo mesmo.

Emudeceu-se, precisava de um espelho, mas achar alguma coisa no meio daquela bagunça...Ali, em todos os quatro cantos esconde-se um canto secreto. Ali no seu “sem-sala” com um quarto e cozinha...Olhou a pia cheia d’água, e via que a água refletia seu reflexo, muito embora que desaparecendo, então fez esforço para vê-lo; para vê-se, quando o telefone celular começou a tocar…um toque insuportável. Inimaginável, era o quanto irritante era. Quem será? Quem mesmo depois de dois minutos passados não desiste, não desliga? É possível que não consiga achar o celular? Quanto tempo isso fica? Pergunta-se porque se faz tantas perguntas e irrita-se mais ainda. Briga com sua bagunça. Joga alguns objetos para cima. Vários. Primeiro os do sofá: Meia, caneta, régua, sapato, livros, até o espelho vai pro alto. Mas quando cai se quebra.

Abaixa-se, olha entre o chão e o sofá. Quando esse som irá parar? Fala em voz alta. Decide ir olhar na cozinha, mas o que acha lá é uma barata. E com raiva a mata. Com isso se distrai. Mas só por um quarto de minuto. Os cinco seguintes são de incessantes e insistentes trocas de tons. Entre o agudo e mais agudo. Só um surdo pra suportar esse barulho da desgraça! Grita o nome de Deus em vão. Desiste. Senta em solidão enquanto o toque continua. Todavia outro som se escuta. Toc-toc! Mas bem forte!! TOC-TOC. Vários! Mas não é na sua porta; ele olha pelo “olho mágico”. É na casa do vizinho. Que abre a porta para seu amigo, que para ele é seu estranho, então o toque para. E antes de dizer mais nada o amigo indaga: Você não ouve o telefone não desgraça!?

HÁ LUZ NO BREU:

2008-09-23T21:30:00.000-07:00

Ébrio no breu do seu relento, dentro de um apartamento, de paredes finas, de chão frio e um baixo teto. Coisas que paga para ter o privilégio de tê-las. Seria uma cela se ele fosse um claustrofobico, mas o aposento mais lhe parece um Império do tanto que é o teor alcoólico nesse cérebro. Senta-se no seu trono. Sente-se velho. Tira o boné que esconde a careca, leva uma mão à cabeça e com a outra pega a bebida escondida de si. Vodka. Nessa hora qualquer droga presta. Serve-se da dor num copo raso depois muda de idéia e enche um fundo. Tudo está apagado. Tudo escuro. Tudo fica quebrado ao tato do embriagado que liga o som na rádio e ouve um samba nostálgico. E samba. Mas não antes de derrubar o copo vazio que esparrama pedaços de vidro encharcados de álcool pelo chão inerente que penetram em seus pés descalços. Sente cada um dos cacos. Senta no sofá quase que a chorar e serve as paredes com o gole restante. Liga para alguém. Porem ninguém o atende. Ninguém o entende. O frio ainda está presente e sua alma mais carente. Ele alisa o fio do aparelho telefônico como se fosse um cacho dela. Mas ela morreu. Ele chora e com o cabelo daquela que amou se esgoela. Já estava pondo a língua pra fora, quando, na hora certa, o telefone toca. O bêbado desembola-se e atende. Alô! Silêncio. Alô! Silêncio…

MEIGA BRIGA:

2008-09-23T00:31:00.000-07:00

Em cena, dois atores. Suspiros cínicos. Fictícios. Aquém da novela, dois amores têm um problema. E estão discutindo sorrindo. No palco deste drama há uma cortina de endorfina e por detrás dela, os dois, que deveras são atores. Eles ensaiam o texto que tem pra dizer pra cada um antes de cada D.R. Enquanto namoram a distância não podem em seus encontros, ali, abrir espaço para a ignorância. Tem que ser uma briga meiga. Sorrindo sempre...

Ela chega com o telefone celular e uma das mãos fazendo o som da onomatopéia do “trim-trim”; balançando-o levemente e pergunta da mesma maneira: Você não tem mais isto? Fiz seis ligações ontem e nada. Onde estava? O celular? Ele Responde. Quer dizer, pergunta. Ela: Não! O dono. Ah! Ele, enfático, sai despejando sua fala: Pois se fosse ele lhe responderia que sei onde estava, mas não sei onde está. O perdi na balburdia que é a bagunça de lá do apartamento que tenho divido com o Paulo. Enfim, porém agora que estou aqui meu bem, não tem porque ligares. Nem pra quem. E ela responde com poesia:

Porém ontem você não estava aqui. E era você, o único alguém, com quem queria falar. Pensei em ligar pela sétima vez, mas algo em mim me fez parar e pensar. Nosso problema não pode ser resolvido em um telefonema. E qual é o problema amor? Se queres ser meu marido não tem sentido não morares comigo. Lugares distintos não nos fazem ficar unidos... Só posso sair da Policia quando acabar com todos os bandidos. Ela sorri diante da sua anedota. Não chora. Suporta seu choro. Ambos querem manter os conflitos distantes. Ele se aproxima e bem próximo dos seus ouvidos diz: Tenho dito, que quero que mores comigo, acredito que quer ser minha mulher como eu quero ser seu marido... Ela interrompe. Então venha você morar comigo! Meu apartamento é mais bonito...Pare com isso! Se não eu me demito! Minto...Demais. Ela diz mas ele nem ouve. Não desisto! Quando consigo a promoção! Não pretendo ficar falido. E sozinho? Pretende ficar sozinho? Prefiro tomar um tiro! Nem brinque! Não brinco...Risadas. Risos. Sorrisos suscitam beijos. Beijos despertam a libido. Todo problema é intransitivo. Tudo termina no principio. O viver é cíclico. E amanhã ela ligará sete vezes, se for preciso. O amor é isso.

A MÁ DAMA MANDA:

2008-09-23T00:29:00.000-07:00

O telefone não toca em vão e em todo aquele vão se ouve a vibração monofônica que alerta para aquela ligação tão esperada pela criada da mansão, que desesperada corre em direção a tal som. Do lado de lá a mão que discou a seqüência numérica desta “canção” não fala com melodia e sim sem paciência. Imperativa. Ativa a diligencia. Do lado de cá fica a incumbência de obedecer à ordem como manda a prudência. A patroa quer toda casa arrumada antes de chegar em casa. A empregada tem enxaqueca do tanto que trabalha. Para pra refletir. Pra nada. Calma, calada, apesar de incomodada pelos calos causados pelo calçado que é obrigada a usar, remove a poeira, poli a prataria, minúcia na organização. Recolhe os objetos que estão ao chão da sala bagunçada pela criançada afortunada. Ela deixa tudo junto de maneira separada e ainda prepara a refeição do jantar para a milionária. E quando ela chega, ao invés de vê-la a sorrir tem que ouvir um tratante “boa noite” e um insultante “pode ir”

(...)

"BELA VISTA":

2008-09-05T10:49:00.000-07:00

Nasci e fui criado no mesmo bairro, quer dizer, nasci em um hospital, o qual não me recordo nem o nome, nem o local e não fui criado bem; eu me criei pelas ruas do Cabula. “Retiro de Oxossi”, assim eles chamaram, estes meus antepassados, e construíram, um Quilombo, um refugio. Fugindo dos desonrados donos das terras. Hoje, os especuladores imobiliários destruíram o mato de Mata Atlântica que verdejava minha caminhada, acalmava minha alma e me fazia transcender a esta vida asfaltada. Agora os tratores sanguinários com seus maquinários cada vez mais rápidos ofuscam a bela vista que havia lá do alto . Contrasto os pilares levantados com as arvores que ainda tem neste espaço. Contrasto os prédios com os barracos e ainda mais os shoppings com as quadras vazias e os campos quadrados de barro do meu bairro.

No meio da ladeira, da subida, já está quase erguida a ostensiva construção de mais um centro comercial, é o quarto, mais um empório, parte de algum império coorporativo, que ironicamente, se chama: “Bela Vista”. Mas a paisagem por aqui já não é tão bela… se de costas pro shopping ficas de frente pra favela, pro viaduto, pra rodovia e terás a bela vista que me nego a ver. Não quero esquecer que no tempo dos meus antepassados Oxossi vivia aqui. Mas agora o nome de minha rua está ao chão numa placa muda. Meu quintal, não sei até quando, vai ser o bambuzal. Os micos já migram e se equilibram nos fios dos postes. Os coqueiros não dão mais cocos, nem secos, os cacaueiros não dão mais cacaus que teriam o prazer de ser chocolate e as mangueiras não dão mais mangas, nem deves, nem de vez em quando…

“TRISTEZA NÃO TEM FIM...”

2008-09-01T18:53:00.000-07:00

"Quando Ulisses chegar,

a sopa estará fria."

(Myriam Fraga, em "Penélope")

Ela quer lavar os pratos pra se sentir útil. Compra flores de plástico pra enfeitar a sala.
De plástico não. De papel. Brancas. Como os pratos limpos. É a dona da casa. Está tudo em seu nome. Em cartório assinado e tudo mais. Seu homem ronca a noite toda e de manhã acorda pra fazer a barba. E ela já está acordada. Sempre está. Acho que só dorme mesmo quando não há ninguém em sua casa. Seus filhos, cesarianos, são muito independentes. Demais. Mas sem chaves não entram quando querem. E ainda esperam o pão trazido pelo pai falecido. Falecido porque depois de três meses de desaparecido, pensa-se na morte não no desaparecimento. Três anos depois isto já é certeza. Esperança é muito sórdida...Eles não têm mais esse sentimento. Saudade? Solidão? A primeira sim porque esses personagens não são sórdidos. Sãos como cães leais. Os órfãos, sim porque padrasto não é certamente o mesmo que o pai, este presta um auxilio paterno, assim pensam os dois. Um dos trabalha e gasta seu dinheiro com a namorada, com a farra moderada, sem esbanjar muito, usa roupas caras, da moda ou seria na moda? E será que essas roupas são caras porque são da moda ou estão na moda porque são caras? Pra quem movimenta compras no cartão de crédito e é economicamente muito ativo não importa. Ele não se importa!Vive sem aflição.

Julio, o outro, é passivo. Sim homossexual. Retraído. Nunca se esqueceu do pão dormido que teve que comer no dia seguinte. Tinha gosto de pesadelo. Lembra-se desta data, mas não fala pro irmão, nem pra mãe, pro padrasto tem vontade de dizer que queria que ele não fosse ele. Fosse seu pai. Pra não ter que lembrar desta data como a do seu aniversário. E de certo ter um pai de volta e de alguma forma. Tem inveja do irmão porque ele fica com a namorada pelos cômodos da casa. Sente-se à vontade somente na varanda. De onde dá pra ouvir seus passos e vê-lo caminhando no parque. Forte, fazendo “cooper”. Delira. Já se envolve com ele há meses, depois de anos com o seu primeiro namorado, que era muito gordo de tanto que ficava a frente do computador. Sabe-se somente que ele não é atleta. É empresário. Descobriu tudo observando. Mas tudo é platônico. Namora ele da janela todo esse tempo, como num namoro virtual. Ele sabe que tem um admirador. Ou melhor, admiradora, que ele aceitou encontrar durante a caminhada de fim de tarde depois de muitas cartas, continuas, nos pára-brisas do seu carro. Aguardou todo espetáculo crepuscular terminar. Quando já era noite e o homem ia indo embora em seu carro aparece Julio com uma carta na mão. Ele vem sorrindo. E pergunta: - É pra mim? Julio responde: - É sim!E ele abre as portas com um toque num controle aliado à chave do seu automóvel preto, com vidros fume, coisa de burguês que não quer ser incomodado no trânsito, e entra. Julio entra logo em seguida dando-lhe a carta que tratava de dizer que ele era Julia. Resultado: Homem enfurecido, sentindo-se menos homem, resolve agredir outro homem ao qual precisa provar que é sim homem. Um golpe muito forte empurrando a cabeça de um jovem de 22 anos contra o uma superfície acrílica dura pode causar neste traumatismo craniano. Três, com certeza...

A mãe não compreende o porquê. Não sabe quem foi que matou mais um ente de sua família. Agora só resta um filho, que não vai ao enterro do irmão mais novo e continua vivendo tranqüilo. Forte em frente às perdas ou será que não se importa mais com elas ? Muitas perguntas faz pra si mesma a dona de casa mal-amada. As respostas na maioria das vezes é “não”. Mas foi “sim” a sua ultima resposta, quando perguntou ao seu coração se devia desistir da vida. A depressão é uma doença e o suicídio um infortúnio. Não é por acaso. Não é como a morte. É desistir da vida. Ela desistiu. Desistiu de lavar pratos e arrumar os objetos domésticos. E com uma faca de cozinha cortou os dois pulsos. Como tinha visto num filme. Quando o seu filho voltou do trabalho já não tinha mais família e ficou sem jantar. Chorou e teve que chorar mais quando o seu ex-padrasto chegou acompanhado pelo pai. Ambos sorridentes. “Tristeza não tem fim, felicidade sim”.

E essa estória acaba assim pra não ter que se descrever essa tristeza...
Resuma que todos choraram.
Presuma ...

"MEUS QUERERES"

2008-08-30T11:00:00.000-07:00

Mês de Agosto não pode passar em branco sem uma postagem se quer...
Se quer saber, escrevi isto dia 29/08, mas sempre quis dizer isto. Acho que já estava escrito...
Nas estrelas, numa constelação interior do céu da minha boca...

Não quero deixar de querer sempre mais do que tenho, porque o que tenho, pra mim, é sempre pouco. Não quero sonhar acordado nem esqueçer meus sonhos. Juro que quero empinar pipas até meus olhos não suportarem mais as centelhas do Sol. Quando isso acontecer vou soltar pipas de noite!

Secretamente, guardo um recém-nascido dentro de mim que no caminho pra fora do corpo chega a puberdade. Brincadeira de verdade. Viver é isso. Dançar, cantar, sozinho. Só eu e meu ego. Ouvir aquele disco ao acordar e dormir ao som daquele outro. Sonhar nesse intermédio, nesse intervalo.

Onirica. Quero que minha realidade seja assim. Um quadro de Salvador Dali que os relógios não derretam. Quero que o tempo não passe. Quero perder a Razão...a convenção que não convêm.

O cobrador é a viagem:

2008-07-25T11:01:00.000-07:00

É incrível como tem pessoas que a gente conhece há muito tempo e não sabe nada a respeito e por isso nem lembramos muito delas... Mas tem outras que você conhece num Feriado e sabe a idade, o nome, a profissão e tudo mais. (risos). João era o nome dele! João Guedes Costa. 48 anos e com dois filhos. Guedes como eu... Mas ele é de uma família diferente, de 32 surfista, porém é cobrador de Ônibus. Da linha Pernambues/Lapa. Eu perguntei se o buzu subia a ladeira. Aí ele, que ladeira? Eu falei: A do Cabula; e fui me corrigindo, porque Salvador tem tanta ladeira , (por conta da inexistência de um planejamento, álias o planejamento foi esse mesmo, pobres na cidade baixa e ricos na cidade alta, mas o plano não deu certo o plano inclinado não separou ninguém as pessoas foram povoando tudo, todo canto tem gente agora, Salvador é uma grande favela e até a Pituba é uma invasão.)

Bem, continuando. Aí ele falou pra mim: Pode ser a ladeira de Cabrobro também. E em seguida ouvi-o pronunciar a palavra “coentro”. Que dentro do contexto de Cabrobro toma outro sentido. Acho que ela falou isso comigo devido um certo preconceito. Porque sou Rasta e dreadlock. Tanto que ele perguntou depois se eu cheirava, mas eu respondi falando que nem bebia. Falei que vou pra Juazeiro e ele foi logo falando que já conhecia tudo inclusive Petrolina e que já tinha pegado "15 metros"... Conversamos... A viagem é longa então é sempre bom se distrair. E nos distraímos. Ele surfa de prancha e tem um coleção de pranchas que nem vendem mais dos tais modelos. Dei risada mesmo quando ele dizia que bodyboard é pra mulher... Lembrei de minha tentativa frustrada de surfar de body, na qual pus o elastique no braço (risos) e de uns broderes que pegam onda com essa pranchinha...

Perguntei onde ele pega onda. Ele respondeu que em Stella Maris e foi falando que pega onda em Ondina num sei aonde e que já pegou muito em Arembepe e que lá dá casa "direita"!!! Eu falei que é muito ruim ir praia morando no Cabula e sem carro só dá pra ir pra Barra ou pra Jardim de Alah aonde as ondas são bem escrotas. O João concordou duplamente. Por se cobrador sabe bem da precariedade do transporte público nessa cidade e como surfista disse que lugar bom pra aprender é na Sereia em Itapuan e em Jaguaribe. Depois disse que já morou no Edifício Califórnia em frente à praia de Jardim de Alah. Ele disse que olhava pela janela o mar e se tivesse pequeno nem levantava na cama. Mas hoje mora no centro, no Tororó, bairro que conheço por ser próximo ao um antigo colégio e ter frequentado algumas vezes, mas só até o movimento sem teto construírem casas no lugar de lá que freqüentava.

O cobrador disse que já chegou a ficar 18 caras da família Guedes no mar e ninguém entrava porque sabia que eles pegavam todas. Seu filho de 18 é um “big rider” já. E se num fosse também. “Tá no sangue” ele fala. Eu aproveito e digo: Então ta no meu também e mostro a minha identidade . Ele ri e continua falando continuamente. Disse que só entra no mar depois de tomar um gole de pinga, dá uns dois e uma cortada(fez aquele movimento com uma mão aberta na horizontal e outra na vertical e batendo a vertical na horizontal). "E aí só dropo nas gigantes"! Já chegando pergunto se ele vem doido pra o trabalho… Ele responde: Olhe pra mim! E eu – “Eita barrunfo da porra!”

É... Esse cobrador é uma viagem! Ou um garganteiro da porra.

Salvador é um ovo, você sabe né ? E um ovo de codorna, eu diria.E o encontrei novamente...Depois das 23 horas e depois de ter saído de casa 8 da manhã tudo que eu queria era chegar em casa. Que é no Cabula mas a Lei de Murphy é foda! Quando você quer Cabula VI passa Estação Pirajá e quando você quer ir para a Paralela não passa o Trobogy ... Você fica horas mas ele não passa... Então passou um Pernambués e eu decidi pegar. Como estava na Bonôco, ele vinha da Lapa, portanto era o buzu dele. E num era que ele estava lá... Agora me lembro que era tarde da noite naquele dia também, mas só não me recordo da onde vinha. É porquê eu vou pra tantos lugares...Sim! Mas não quero falar de mim(pessoa chata/infame). Quero falar de João.

Logo quando entrei o reconheci, apertei sua mão e perguntei se me reconhecia...E ele respondeu que claro e foi me perguntando: Cadê o "chuín" ? (rs) Realmente ri. E ele realmente me reconheceu, apesar de eu estar de gorro...Ainda rindo falei que não tinha nada. Não posso andar com flagrante não é mesmo ? Ele balanca a cabeça complacentemente. Eu, numa "tentativa" anedotica, pergunto se esse buzu sobe a ladeira do Cabula e me sento na cadeira mais próxima do cobrador.

Ele é mentiroso mesmo. Fala de um parente dele que foi pra o Hawai agora no Verão. No Verão, eu quero dizer lá no Hemisfério Norte porque aqui tá fazendo o maior frio inclusive na sexta-feira passada foi registrada a noite mais fria dos ultimos 70 anos. É o "Aquecimento Global"... Que não vem ao caso também... Eu pergunto o nome do parente dele. Porque pode ser meu parente também né? Já que sou Guedes... Eloy Junior. Nada haver comigo! Daí eu aproveito e pergunto: de onde vem a o nome Guedes ? Afim de saber qual o feitio da minha genealogia. E ele me diz que é familia de matador. Que vem de Muniz Ferreira. Meu avô é de Cachoeira, eu afirmo. É isso mesmo, ele começa a falar... E vem uma das dele. Como falei de meu avô ele pega e fala do dele e me diz que sumiu no mundo depois de matar um prefeito de Muniz Ferreira! Só rindo...

O ônibus vai subindo a ladeira e eu vou me adiatando pra soltar e ainda dá tempo dele mentir mais um bucadinho. Manda eu ir no site: Youtube e colocar "as maiores ondas do mundo". Que ia aparecer a familia dele no mar! (rs) Tá bom, vou olhar. Vou ver agora!! Desco do coletivo e sozinho caminho um trecho da Silveira Martins, ultrapasso duas viaturas destas novas com pinturas metálicas, paradas e com as sirenes acessas. Três policiais fardados e um de gorro preto conversam ou tramam. Só registro antes de chegar em casa e assistir o tal video

Maldita/Bendita Paixão:

2008-07-12T14:52:00.000-07:00

(UM ESPAÇO PRO SENTIMENTALISMO D'ALMA)

Começou Platônica e virou Freudiana essa paixão que não passa e não para de queimar. Maldita.
Permanece com muita calma perdida no labirinto do meu coração. Sem fazer barulho. Tanto que às vezes eu a perco de vista. Ela não encontra a saída. O labirinto é muito grande...Já o seu coração parece um aquário de água parada numa rasa medida quadrada. E eu não sou nenhum dos peixes dele. Sou um peixe fora dele. No mangue. Um caranguejo que não pede paixão nem compaixão e confia em sua casca dura.

Começou intensa e virou distante essa paixão Bendita que passou. A saudade aumentou-a. Mas a realidade sufocou-a. A água sobrepôs o fogo… A sua amiga me fez companhia durante sua ausência e quando as duas encontraram-me eu tomei água. Tomei chuva! A outra Maldita ficou em casa. Amanhã faz dois meses que ela andava adormecida . Despertou e me desconcentrou; me distraiu do mundo. Andava dormindo de pé por causa da Maldita e sonhando acordado andando a pé por conta da Bendita. Agora estou parado.

A bendita me trai e a Maldita só me atrai. A Bendita eu beijei, senti a pele e o calor no frio da noite a beira mar. A Maldita eu abracei, dancei e presenteei, mas não unimos as barrigas nem confundimos as bocas. Existem outras paixões… Uma nascendo meio prematura que espero que vá crescendo. E ainda tem outra que vou esquecendo. Acho que por essa nunca foi paixão (por minha parte). Apaixono quem não quero e quem não posso. Quem não quero por ser muito igual a mim e quem não posso por ficar longe demais de mim. Efêmeras são as paixões. Benditas ou malditas. Por isso ainda acredito no Amor que deverá ser eterno. Deveras é. Se verdadeiro for e se de verdade existir Amor. Por enquanto eu “vou sonhando com a mulher que talvez eu possa encontrar. E ela também vai andar de pés descalços na lama do meu quintal”

(...)

"Clericalismo":

2008-07-04T20:32:00.000-07:00

"O homem matou Deus". Disse Nietzsche. E Deus matou Nietzsche, digo eu. O homem mata Deus, logo há aqui um "parricidio". Um filho que mata o pai... É bem a cara da contemporânea humanidade demasiadamente deseumana. Mas não acho que o homem matou Deus! Na verdade o homem está se matando e por consequência Ele morre pois não haveria Deus se não houvesse os homens. Somos a essência do divino. Deus vive em meu interior e em cada ser vivo que respira e transpira... Bem antropocêntrica essa visão não é mesmo ? Não. acho que não ... Ela é humanista. Demasiada humana, como diria Nietzsche, se estivesse vivo... Já Bob cantaria: "Jah Live Children. YeaH"...

"Os homens aprenderam com Deus a criar mas foi com os homens que Deus aprendeu a amar". Já cantou o lirico Lirinha... Essa sim é uma visão antropocêntrica que mostra como a Razão humana vem evoluindo com o passar do Tempo pois "o Tempo é o senhor da Razão". Agora o Homem está no controle e Ele já matou o Teocentrismo e o Politeísmo. Porém a instituição Clerical é mais forte que a Acadêmica e no Brasil, país mais católico(caótico) do mundo, até mesmo que a Familiar. Em muitos casos o pastor da Igreja assume papel de pai ou padrasto de muitos... E existem dez vezes mais pessoas nos cultos e sessões de descarrego do que em salas de aulas ... A Igreja Universal é mais rica do que a Rede Globo e ainda por cima tem sua própria emissora de Telvevisão e Rádio. E agora ? Onde fica todo o antropocentrismo ?

Aqui em frente. Do outro lado da rua. No Quilombo do Cabula. Onde ebós decoram as encruzilhadas e onde há um dos maiores terreiros, o de mãe Estela, foi construída uma Igreja... Aqui em Frente. É a Igreja Dos santos Dos Últimos Dias(bem apocaliptico esse nome)e ela foi ampliada; reformada depois da construção de um Motel. Ô desculpe. É Hotel. Área residencial e tal… É um Hotel, assim como aqueles lá da Madeireira Brotas (Pernambués). Parece que o clima ficou estranho por causa do Clima. As entradas eram uma do ladinho da outra. Agora com a expansão da Igreja, o portão é outro e bem maior... Está tudo bem maior. Menos a Fé. Esses Mórmons eu não sei não. Não sei que Religião é essa. Só sei que a religião, em si, é o câncer da Fé. Ela aliena o ser. Vejo todos iguais. De calças beges e agradecendo pelas ordens do pastor. Que nem robôs... Mentes meramente manipuladas. Pra não dizer que são só os brasileiros. Que brasileiro é burro... Alguns são estrangeiros. São os Elders. Acho que vem dos Estados Unidos. Vejam que contraste: De um lado o patriarcalismo da Igreja e do outro o matriarcalismo do Terreiro...

Não me encaixo em nenhum dos extremos. Permaneço de pé. Sozinho. “O Amor é minha Religião”. Leio a bíblia assim como um livro de poesia. E acho que a palavra de Deus é uma brisa silenciosa, uma chuva estrondosa, o crepitar da fogueira, é uma voz muda… O Clero sempre quis Poder. Usou e usa da palavra sagrada pra obter esse poder. Sacra hipocrisia. Quando começar o Apocalipse (o fim do mundo) todo mundo que estiver na Igreja vai correr para o Clima e vice-versa. Imagine a cena: A Terra rachando e caindo bolas de fogo do céu, e os “crentes” se agarrando e rasgando as roupas correndo pra dar uma. Pra dar a última. Ou a primeira. Depende do casto... E por outro lado os casais enrolados nos cobertores pulando para fora da cama, indo se ajoelhar e rezar pra Deus os livrar de todos os pecados. Sarcasmo infame este não é mesmo?

Ps:. Vi isso no filme dos Simpson’s, mas no caso as pessoas saiam da igreja pro bar e do bar para a igreja.

Que seja, que assim seja.

"Amém".

"Academicismo":

2008-07-02T17:58:00.000-07:00

A deriva estão os “vestibulandos”. Veja só o termo que criaram pro individuo que faz cursinho pré-vestibular ou 3º ano do ensino médio e quer ingressar na faculdade/universidade e engrenar dentro do sistema numa carreira profissional e ganhar bem pra no futuro viver melhor do que hoje e, conseqüentemente, do que seu concorrente. Por que ele não vai passar (o concorrente) quem vai passar é você! Assim como pra ele você não passa. De qualquer forma alguém fica de fora. E eu admiro mais quem nem tenta entrar. Esses são os verdadeiros sábios. Os intelectuais da Acadêmia são “burros”. Quem estuda demais é burro sabia? Por que não sabe nada e procurar ler pra vê se aprende. Mas não compreende que é na vida, na rua que se têm as aulas e as provas mais severas. E independentemente de nota o resultado te aprova. O resultado é a prova.

Nas faculdades se reproduz muito conhecimento assim como nesses cursinhos por aí. Nas ruas um conhecimento é produzido. Nas ruas eu quero dizer, qualquer canto fora do campus. A universidade é repressora e arbitrária com seus modelos ocidentais/ burgueses de educação. É a “Didática da Hipocrisia”. Você finge que aprende e ele finge que ensina. E está tudo certo desde que você responda a pergunta como eu quero, sem falar, diz isso o professor. “Faça o que falo, mas não faça o que eu faço”.Certa vez uma doutora falou isso para seus “graduandos”. “Graduando”, olha! Não é mais “vestibulando”. Agora você socialmente tem “status”. Ele é Estudante universitário. E da Federal!! Boa merda! Você é um “universiotário” isso sim. Vai esquentar durante anos, (muitos anos. Sabe como é né?) carteiras e no final vai ficar com a carteira vazia. Vai ler livros e mais livros; muitas apostilas; muitas foto-cópias e não vai ser patrão não! Vai bater cartão e pegar “buzão”, mesmo depois de formado, por um longo tempo e agora sem o direito a cartão de meia passagem. Ah! Acho melhor ir logo pensando no Mestrado ou Doutorado. Diploma hoje em dia todo mundo tem. E o que tem de advogado em balcão de loja...Imagine você: Comunicóloga(o), socióloga(o). (Coloco o “o” ao invés do “a” entre parênteses pra indicar ambos os gêneros e querendo ressaltar que há uma maioria de mulheres a se formar. Os homens estão trabalhando na construção civil como escravos da “especulação imobiliária”. O mundo será delas. Eminente é a “Revolução das Bucetas”. Quem viver verá. Mas isso é outro assunto!)

Doutor, seu diploma certifica ignorância. Na instituição em questão estão todos estudando pra poder ignorar. Ignorar a ignorância e os ignorantes. Não há dialogo com os “desalfabetizados”. Eles só não sabem ler nem escrever. Mas sabem falar sabia!? Sabem pensar também… Só não como os “grandes pensadores”: Freud, Nietzsche, Marx. Esses pensaram demais e morreram burros. Pra mim são um monte de “boiolas” enrustidos. Nada contra os “boiolas” pelo amor de Jah! Só contra os enrustidos (risos). Teorias e mais teorias. Teoricamente não se vive. É praticamente! E não há teoria que pague as contas e cozinhe o feijão. Inteligência não basta no mundo contemporâneo (pós-moderno - pós-nada) tem que ter muita sagacidade pra viver. Sabe de uma? Só sei que nada sei e assim será. “O mundo funciona segundo princípios ocultos à nossas percepções ordinárias.”

“O mundo funciona segundo princípios ocultos às nossas percepções ordinárias”

2008-06-30T19:17:00.000-07:00

.Acreditei que voltaria quando cedo saiu. Mas tarde ficou. E mais tarde foi ficando. Até tomei café pra ficar acordado. Esperar-te. Café não relaxa. Música relaxa. Some a espera. Porque aparece outra pessoa e porque a música que toca alegra-me. Soma-se à minha solidão um outro vazio. E depois vem a leitura. Ascende-se a fagulha do esquecimento. As letras unidas e pintadas no papel amarelado do livro emprestado fazem tanto sentido para aquela alma enclausurada na beleza de sua matéria e o esquecimento se apaga. Começo a pensar nela que disse que voltaria rápido, rapidinho, que só iria ao mercadinho no final da rua e paro num capitulo chamado: Insônia. Tomo mais café. Hoje eu não durmo e amanhã acordo cedo. Agora leio encarecido de silencio. Depois ouço o barulho falante de gladiadores rebeldes. E ela não chega. Quer dizer, não volta. Poderia eu ir até lá buscá-la. Acho melhor não. Devo ter amedrontado-a e ir atrás só pioraria as coisas. Esse meu papo etéreo...Sou louco. Converso comigo mesmo e sozinho dou risadas. Se bem que também já a vi balbuciando palavras ao vento e mostrando o seu sorriso amarelo. Agora ela deve ter encontrado alguém pra falar e ficou por lá mesmo. Alguém mais forte que possa expirar sua insegurança. Esqueceu de mim e de que disse que voltaria. Meus ossos estalam e soa um ruído que como o do ronco são marcas de um corpo putrefato. Minha virilha a suar não aceita cueca. Vou ao banheiro. Sento na privada e leio. Nesta hora busco alguém pra desabafar. Ninguém. Todos estão velhos ou imaturos demais. Dormem ou sonham demais. Há pessoas que não conseguem me fazer companhia e outras que não consigo esquecer da companhia. Enquanto devaneio em vão a campainha não toca. A rua se move e a casa me isola. Sobra tempo pra pensar… A descarga interrompe o fluxo de idéias e o hálito de café se vai depois que escovo os dentes amarelados como as páginas deste livro cheio de notas. Sendo meus dentes como páginas, minha boca como um todo é um livro! Uma “masterpiece”. Não, não. Acho que não. Analogia tola esta. Livros não roem unhas não é mesmo? Nem beijam...Nem mastigam… Pelo contrário. Eles têm que ser mastigados. E digo mais: devem ser ingeridos e metabolizados. Nesta hora estou tendo muitas idéias. Minha cabeça dói como deveras não sentia há algum tempo e a aquela pessoa que chegou junto com a música reaparece como eu não a tinha percebido. Essa sim estava sempre do meu lado, me dava satisfação quando saía e quando voltava, do mesmo modo, perguntava aonde ia e quando voltaria, mas nem sempre eu ligava.Eu me lembro! Esta me preparava o café, requentava o pão dormido, sorria sem facetas e me amava com ou sem força. E agora, eu não mais a espero voltar. Vai a ilusão: o aguardo do surgir de quem não sumiu e fica a impressão: esquizofrênico ser sou eu. Pseudo.

EM QUADRO:

2008-06-07T04:27:00.000-07:00

Mais um “sacode”, dos tantos que tomei, mas que depois vou contar, pois agora não cabe dizer, assim como os que ainda irei tomar, o que vai acontecer, nesse caso, é previsível, é sempre igual, eles baculejam, revistam, fazem perguntas e ostentam a farda, como a arma, o que muda é o “como”. E aí que eu começo: Verona vinho, a uns 90kilometros por hora numa estrada a umas onze horas, já perto da meia-noite, com cinco caras, contando com: um motorista, um carona de “batidão” e de “peito nu” (pra piorar a situação) mais dois no fundo, com cara de sono e três comigo, o típico suspeito, de calça larga, usando uma sandália havaiana e uma camisa surrada, preta, desbotada com nome de banda e como não podia faltar, de cabelo dreadlock.

De repente soa um som de apito seguido de outro som continuo, o que é sinal pra parar, e eu não sabia disso, foi um dos caras com cara de sono que me falou depois...Pois bem, o motorista também não sabia de nada disso e não parou imediatamente, também porque o carro andava muito rápido, mas tão quão de repente é um susto é forma como eles trocam o apito por suas armas automáticas e pra mostrar serviço mostram saber manuseá-las.

Agora vem a parte que eles começam a gritar: “Encosta o carro!”, “Encosta”, nessa hora até o carona fala pra ele encostar, pois o motorista parece não pisar no freio. Intimidado, ele levanta as mãos, o veiculo vai parando e no fundo os outros imitam o gesto, mas eu não! Não me sentia na mira deles, algozes da justiça, e ainda arrumei tempo pra pôr as mãos dentro de minha sacola, certificando a certeza absoluta que tinha, que não tinha flagrante nenhum, e o cara do meu lado perdeu a cara de sono e mandou eu tirar a mão dali de dentro desesperado.

Finalmente o Verona para. “Sai com as mãos pra cima!”, “Mãos na nuca!”. Eu abro a porta e saio dizendo pra mim mesmo: “É só mais uma blitz”. “Todo mundo na parede!” E é na parede graffitada de meu bairro, e isso me parece, sei lá, “um tanto quanto” irônico, sabe? Não sabe não! Quem sabe é quem senti, e vou continuar a contar o que senti pra você saber também. “Abre bem as pernas!” Eu sou o que mais afasta as pernas, mas o único que ele chuta pra abrir mais. Ele quer me revistar mesmo. “- É ladrão!” Tem um que fala, mas não sei qual é e nem pra quem, por que não dá pra olhar pra trás, só pra parede, eu viro um pouco o pescoço e ele grita: “Olhe pra frente!” E pra frente é a parede graffitada do meu bairro, o que agora diferentemente me distrai, me ajuda. “Cruze os dedos!” Os dedos tem que ficar entrelaçados, as mãos atrás da nuca, a boca fechada e nós iguais, sem falar nada, nessa posição que em outro “contexto” expressa que “estou de boa”, mas ninguém ali estava “de boa”, principalmente ele, que alem de me revistar com rigor e vigor em todas as partes do corpo, da calça, e da sacola que só tem o meu caderno, celular e carteira, como verifiquei antes, parece não gostar de mim, aperta meus dedos intercalados uns com os outros e empurra contra minha nuca e repete: “Olhe pra frente!”, me deu vontade de falar...Como daquela outra vez que falei...Ih, disse que depois vou contar e depois eu conto, depois...Mas o que pensei em falar era muito desaforado, então permaneci igual. E ali naquele momento estavam todos iguais. Eles, policiais fardados e nós cidadãos ultrajados.

Sargento Antônio estava escrito no colete. Ele pergunta: “O de rosa?”, falando com o cara com cara de sono que sabia daquela civilidade do apito e coisa e tal. “- Ta vindo de onde?” Ele responde naturalmente: “Do trabalho”.Mas antes ele perguntou a mesma coisa ao motorista e perguntou também porque ele não parou logo, na hora eu nem ouvi o que ele respondeu porque eu estava pensando em que responderia quando fosse minha vez. Ainda bem que ele não me perguntou nada. Mas continuava desconfiado, e como um cão farejador e como é de se esperar em uma blitz revistou todo o carro, até o porta-malas com uma lanterninha. Eu o fitava, em um momento que as posições se inverteram, ele ficou de costas pra mim, e no fundo do colete em letras bem grandes eu li: RONDESP. Sei quem são, são as Rondas Especiais, que deveram fazer mais rondas dessas por aí, parando ônibus e motoboys, trabalhadores, e jovens, isso quando não os matando nas quebradas, e tudo pelo o nome da segurança pública da/na Bahia. È a política de repressão do estado.

Ele pediu os documentos do automóvel, acho que é essa parada de IPVA e num sei o que mais, pra saber se o carro é roubado ou não. Porque ladrão ele já sabia que éramos, só queria ver o roubo e se não éramos, fomos tratados como tais, ou no mínimo como deveriam ser tratados os verdadeiros ladrões opulentos. Ficamos esperando perto de um poste como ele “sugeriu”, acho que era pra a gente poder encostar. Essa “sugestão” foi como um “espere sentado”. E esperamos. Esperamos bem uns 40 minutos onde tinha um deles bem atrás da gente com um fuzilzão nas mãos e o peito estufado. São todos iguais com cara de mau. Não sei se é porque tem cara de mau ou porque fazem essa cara pra manter a ordem e melhor servir e proteger. Servir e proteger a elite é claro. Porque um BMW não para nessas barreiras de cones de blitz de subúrbio/periferia.

Enquanto esperávamos, tomando um “chá”, assistimos toda àquela operação se repetir com outros transeuntes...A de baculejar, indagar e intimidar, gritando, mandando encostar, botar as mãos na cabeça e tudo mais que já falei se repetiu até terminar e alguns deles, os de patentes mais baixas, recolheram os cones e colocaram na caçamba das duas viaturas para partirem. Só depois disso que eles devolveram os papéis ao dono e os caras foram pra suas casas, e como dois eram irmãos, iriam para a mesma, que era ali, na rua bem em frente. E eles, quem sabe, tiraram suas fardas sujas e foram pra suas casas depois de mostrar serviço nas ruas. Ou não, pode ser que continuaram as rondas especiais em outra parte da cidade ou do Cabula.

Pra terminar, vou dizer umas coisas que notei como curiosas e que aconteceram durante o chá...Eles não deram boa noite pra gente, mas tiveram essa delicadeza com as pessoas de um táxi que pararam que tinha uma mulher e ela não foi de forma nenhuma revistada e podia está com a “carga” toda na bolsa né? Curioso mesmo é que o motorista do táxi e o outro negão conheciam um dos 13 policias da RONDESP (o de fuzilzão que falei, pois é, tive o trabalho e o tempo pra contar quantos era e perceber vários detalhes), esse negão
pagava o pau, disse o nome do policial mais de uma vez e sempre falando alto, de maneira que um das canas mandou ele falar baixo por duas vezes. Mas eles não falavam baixo nem pra pedir pra falar baixo. Eles só cobram e nunca pagam. Eles são a lei.

Circo desarmado foram os atores ficaram os palhaços. Eles não estragaram minha noite. Cheguei em casa do mesmo jeito, de carona e com o mesmo amor no peito. Dando boa noite a todos quando chego desde minha mãe a qualquer porteiro.

Eu, todo-poderoso Leitor:

2008-06-05T20:05:00.001-07:00

Guardada as devidas proporções e dimensões, isso a quem se interessa por ela, o Leitor é como um Deus; um ser todo-poderoso = onipotente, onipresente e onisciênte dentro do seu universo de leitura que habita o universo das coisas que é um espaço maior.

Onipotente porque como Palavra é poder, e o Leitor tem esse poder. Um poder social, cultural, histórico e até mesmo econômico, "divino", portanto uma onipotência.

Onispresente porque a Leitura transporda o leitor ao local de onde foi ou está sendo ou feito o escrito e ao seu "contexo"; transborda as letras do alfabeto em ordens e sentenças que façam sentido eleveando a sua consciência. Mas ainda não ao estado de onisciência. NÃO TEM NADA A VER.

Quero dizer que a Leitura lhe faz um "cidadão do mundo", ou melhor, de dá a capacidade de ser. Ser esse ser onipresente nele(no mundo). E não só nesse mundo, pois ao ler Jornada Nas Estrelas o individuo se transporta a outras galaxias, planetas, dimensões e mundos. E isso transborda até a Realidade e a verdade em ser.Em dizer que é. Será que as coisas são mesmo como canta um Poeta : "Aquele que diz sou não é ..." (?)

Onisciente porque ler leva a saber o que aconteceu, o que acontece e o que porventura acontecera. A escrita é o registro dos fatos e eterniza o saber, ou um saber. A oralidade – tradição oral – também transmite conhecimentos.

Mas aquele que sabem ler podem ter ciência dos acontecimentos/acontecidos e da relação desses fatos com outros o que permite, agora, saber o que acontecera; saber o passado, o presente e futuro. Isso é ser onisciente, é ser onipotente, é ser onipresente e ser todo-poderoso!

SINA DE POBRE:

2008-06-04T12:55:00.000-07:00

Sina de pobre é se fuder. Rico quando compra um carro é 0km e de modelo importado, pobre, gaiato, quando compra um carro além de ser em dezenas de prestações é do tipo usado. Aí ele vai todo feliz pra praia no feriado e na volta o carro para e fica parado. Não tem água no radiador que dê jeito, o motor não quer ligar e ninguém sabe o defeito. Pobre não têm seguro, se não tem dinheiro! E vai ter que ficar sem guincho e parado do mesmo jeito. Vai ter que ligar pros amigos, gastar todos os créditos do celular pré-pago e rezar pra que alguém possa ajudar de alguma maneira. Só mesmo um eletricista, porque ninguém da lista (telefônica) pode fazer aquele carro andar na pista. É um problema na “bomba”. E tomara que ela não exploda, porque o recém-comprado carro-usado desses pobres não tem seguro.

Tem uma ironia engraçada nisso tudo, que vi olhando a placa do fundo. Nela, em cima do número (tal tal tal)Estava escrito: Hawai Veículos, e em letras menores. “Carro bom”. E o numero de contato. Deu vontade de ligar pro filho da puta e falar pra ele vender um carro bom da próxima vez. Quer dizer, que “próxima vez?”. O dinheiro mal vai dar pra concertar esse carro ruim, quanto mais comprar um carro bom.

Às vezes eu acho que carro bom mesmo é ônibus. Você pode ter certeza que vai e volta pra casa. Mas no final das contas sempre pagamos pelo nosso direito de ir e vir. Temos que pagar pra ter direito, pagar pra ter saúde, pagar pra comer, pagar pra falar, pagar pra ler e por fim, pra morrer. Pobre só não tem que pagar pra se fuder, vai se fuder de qualquer jeito. É a pobre sina. A sina de pobre...

RAIVA, ÀS VEZES DÁ:

2008-06-03T19:48:00.000-07:00

Às vezes me dá raiva, mas logo em seguida penso no que Shakespeare disse: “quando está com raiva tem o direito de estar com raiva, mas isso não te dá o direito de ser cruel”.Mas o sistema é cruel. Ele escraviza, segrega, manipula e transforma tudo em sua imagem e semelhança, transforma tudo em capital, em ferramentas e engrenagens pra sua maquina administrativa, corporativa e corruptamente hierarquizada funcionar. Ele faz o povo de fantoche. O sistema é maniqueísta. O sistema é a Babilônia. E na Babilônia é olho por olho e dente por dente. Na Babilônia o ouro compra o tolo e faz o bolo que não vai ser dividido.

Às vezes me dá raiva de todo dia ter que pegar o “buzu” lotado que demora pra chegar no ponto e mais ainda no engarrafamento. Me dá raiva porque tenho que pagar por um direito meu. O direito de “ir e vir”, que está previsto na constituição de qualquer país, mas nesse país a lei tem raiva do povo. Me dá raiva disso! A lei nunca funciona! A não ser a lei da natureza...Me dá raiva de ver um automóvel com mais de 80 pessoas e outro com somente uma, mas é lógico que essa raiva só dá em quem não está sozinho, e ela não faz nada mudar, só o seu humor. Mas me dá raiva assim mesmo, mas ela sempre passa, ela sempre volta, ela sempre vem mais e mais. Ela é uma fagulha, uma chama. “Sua raiva é um dom”, pois nem todos têm esse sentimento, a maioria das pessoas é conformista e não fazem nada, só reclamam, de maneira que conflitam entre si enfraquecendo o povo. É pobre contra pobre, rico contra rico, preto contra preto, brasileiro contra brasileiro e ambos contra ambos.

Me dá raiva da burguesia que faz acordos com a elite e negócios com estrangeiros. Eles põem seus filhos nas escolas particulares, depois nos cursinhos e “roubam” todas as vagas nas universidades públicas. Também pudera, com aulas de redação e simulado desde a oitava serie, fica mais fácil. Me dá raiva, porque nenhum deles quer colocar seus filhos em colégios estaduais ou municipais mas só querem UFBA e UNEB e tentam até passar. Mas o pobre não tem tempo e nem condições plenas de estudar pra o vestibular, pois tem que trabalhar ou procurar fazer algum desses cursos profissionalizantes. Para quem mora na cobertura é difícil ter raiva. A conjuntura sempre favorece. Mas não tenho raiva deles, aliás, eu não tenho raiva de ninguém, tenho raiva do sistema, que me faz ter raiva.

Mp o que ?

2008-06-03T11:06:00.000-07:00

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Acho que de partituras e de cifras não sabem nada. Só de cifrões. Música é que nem um produto embalado. “Baixam mp3”, botam pra tocar no mp4 e ouvem com os fones bem alto. Não acho que é por ostentação. Acho que é por uma espécie de ostracismo. Não é egocentrismo não! A pessoa sempre olha pra outra que está ao lado e ora para alguma transeunte...Programados para ouvir os arquivos de KB e pra somar quantos álbuns cabem em um 1GB.

Ah! Eu prefiro ouvir o som do rádio e da rádio também, porém, somente por que tem a vantagem de ser totalmente aleatória, sem ordem de faixa e fora da ordem que define a capa com a cara do “artista”. Já acordo ouvindo música dessa maneira, quase que todo dia. Se não puder ouvir música um dia, ou se me limitar a só ouvir uma, entristecerei minha alma profundamente.

Eu gosto mais é de ouvir música alta, pra incomodar a vizinha que já está confusa em relação ao meu estilo musical, e ainda mais de poder tocar um instrumento mesmo que só o instrumental. O gosto musical dela eu sei que é o da “música da estação”. Consumidora do: “vai tomar no cú”, das “Music Axé’s” e é obvio da “calcinha preta”, “cueca branca” e por aí vai. Nada contra, mas, eu ouço Gonzagão e Gonzaguinha e a “Construção” . Saio cantarolando... Não tenho vergonha de cantar andando... “Caminhando e cantando e seguindo a canção”

A vida tem ritmo. E não existe só um tipo de ritmo. E se cada vida tem um ritmo, maior ainda são os tipos de ritmo que podem está numa única música, portanto em varias músicas há variadas vidas. Essas vidas podem ser, cada uma delas, um ritmo e uma pessoa diferente. E se cada música são muitas pessoas, e você compreende o raciocínio, não é necessário nem mp3 nem mp4. Da mesma maneira que não importa quantos livros você leu e sim quais livros leu. Não importa quantas músicas você tem, se elas forem do mesmo ritmo. É como se ouvisse só uma nota Sol em bemol...